martes, 25 de noviembre de 2008

La mirada de Panero

Te encuentro
con la mirada perdida
en un rizo del aire,
el cigarro en la mano
alimenta el viento
con arabescos blancos,
y danzas de realidad,
que tú, y sólo tú,
me ayudas a comprender
que son intenciones
donde piensa la verdad.

Escribes palabras
encerradas tras la verja,
las encadenas,
una tras otra,
fabricando pesadillas
en los sueños de un papel,
y te exilias de la vida cuerda,
para llegar a la horca
donde se cuelgan las certezas
que no molestan a los demás.

No sé bien si te duele la voz
cuando piensas
en lo absurdo del dolor a gritos,
o si te sangra el silencio
de todos nosotros,
porque si tú callas
nada es exacto,
excepto el escozor
que queda en las heridas
abiertas sin más.

No sé si seré capaz
de mirarte
a los ojos de nuevo,
pero ya sé de dónde
se prenden los puentes
que me llevan a tu tierra,
y en ellos, poco a poco,
vuelvo a caminar los pasos
de un adiós sin vueltas,
caminar que me devuelve
a la huella de una ciudad
que se seca de tanto sentir.


“La mirada de Panero"
(letras desde el otro lado de la verja)
© El país de los tejados. chus alonso díaz-toledo

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domingo, 23 de noviembre de 2008

Punto y coma

Es un malabarismo
lo de estas letras,
son una locura
contra la tortura
que me atrapa
bajo las sábanas,
son dos quiebros
que derrapan hacia ti,
y un jarrón árabe,
de té naranja,
hecho con la yerba
del desierto,
y las gotas de rocío
que lavan la cara
de la madrugada.

Estoy rodeado
de telas blancas
por debajo de las rodillas,
me acompañan entre
luces de colores,
parece que danzan
con los pitidos de los latidos
recién reestrenados,
van de arriba a abajo,
silenciosas,
son de telas blancas,
pero también son diosas,
que me miran para ver
si las dejo de mirar.

Ellas saben que has estado
cerca, muy cerca,
de donde descalcé mis botas
para emprender
esta aventura sin aviso,
fueron las estrellas
de tu costado
las que me orientaron
hacia la orilla,
y no hizo falta el pasado,
ni quiso pecar
de futuro el presente,
porque hoy fue
mañana todo el día,
y por la noche,
estabas ahí otra vez
jugando con la rasta
de tu pelo,
y susurrándome al oído
palabras en curva,
que me cuidaron
para poder despertar,
después de dormirme
en un sueño de sangre
impuesto por la fuerza.

"Punto y coma"
© El país de los tejados. chus alonso díaz-toledo.

jueves, 20 de noviembre de 2008

Niña lunar

Niña escrita
con los acentos del sur,
rastafari que discurre
por los cuentos caminantes
de un reino lunar,
al este del oeste,
eres el horizonte,
y la coincidencia,
que habita en la cara
oculta del mar.

Con aires de flamenco,
y de cueva,
me vienes a la cabeza
de contrabando,
y me dices las palabras
robadas a un tango,
que quiso aprender
a bailar agarrado,
con los sombreros negros
que suenan a jazz.

"Niña lunar"
© El país de los tejados. chus alonso díaz-toledo.

domingo, 16 de noviembre de 2008

Por si...

He dejado las llaves
de mis manos,
sobre tus propias manos,
y he abierto cada ventana
que se cerró a cal, y llanto,
por si el viento decidiese
ser amable con los recuerdos,
y tus pies quisieran dirigirse,
con sus pasos fríos,
hacia la ofrenda humilde
de mis pies bajo el edredón.

Pondré papeles
transparentes
para llenarlos de letras,
serán miles de frases
arremolinadas,
palabras diarias dichas
sin extravagancias,
hechas con cada minuto,
y tendrás la claridad
que se viste
con la verdad en los ojos,
por si quieres desnudarme
de las ropas externas,
y aprender a saberme
sin trampa ni cartón.

Ahora me entretengo
con las hojas secas
que me juega el otoño,
las tomo entre mis dedos,
y las huelo con cuidado,
no quiero borrarme
para siempre de su olor,
porque en su aroma
imagino que está tu nombre,
y tu nombre es la utopía
en la que aspira a vivir mi yo.

"Por si..."
© El país de los tejados. chus alonso díaz-toledo.

miércoles, 12 de noviembre de 2008

estilo-gráfica

La punta de la vieja pluma
que vive desde hace años
junto a los libros del salón,
parece el pico de un pájaro,
tiene el dorado encorvado,
y el tránsito del tiempo
ha dejado una mano
de plata leve en su rostro,
acallando el amarillo
que reinó joven,
durante el pasado metálico
del reluciente rey metal.

Ahí está, silenciosa,
callada, aunque sabe
que podría contarme
una infinidad de momentos
y de pensamientos:
desde pedazos rotos
de calendarios que sucedieron,
hasta teorías abstractas,
que creyeron ser la solución
a la cercanía alejada
del pensamiento lineal.

Ha decidido no hablar,
es imposible que diga nada,
la exprimo para que su jugo
llene el vaso de una frase,
o el trago de una palabra,
o la gota de una letra,
pero tiene la tinta invisible,
y el capuchón cerrado,
y se limita a esperarme,
husmeando en las migajas
que dejan las miserias
sobre el tablero de la mesa.

No tiene otra intención
que la del silencio,
así me lo hace saber
cuando la tomo en mi mano,
y pico el papel con su punta,
ella se queda quieta,
anclada a la celulosa blanca,
sin moverse en la mudez
plana de la palidez vegetal.

Llevo unos días mirando
la punta de la vieja pluma,
y ella no deja de mirarme,
como si fuésemos dos esperas
que están a punto de terminar.

"Estilo-gráfica"
© El país de los tejados. chus alonso díaz-toledo.

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lunes, 10 de noviembre de 2008

Caminos ateos del cielo

En el cielo,
el color gris
es una declaración seca
que parece dipuesta
a la perpetuidad.

En la luz
se igualan los matices,
todos,
hasta hacerla casi enmudecer.


Y el aire es frío, y pincha,
y duele como si llevase
diminutos cristales
que se clavan en mi rostro,
fragmentos que son
invisibles hasta llegar a él.

Supeditar la verdad
de cada uno,
a la comprensión
de los otros,
es igual que tenerte
que relatar a voz en grito
desde el silencio,
y en mi silencio
no vive el tuyo,
porque eres
verdad ruidosa,
repleta con todo
lo que quiero,
y vacía de todo
lo que no serás.

Las normas de diciembre
hacen severa la calle,
el calor no existe
en las puertas
que se cierran
desde afuera,
y si existe,
yo no lo concibo,
es imposible asimilarlo,
entenderlo es tan difícil
desde este lado de la vida,
que vuelvo
a querer quererte
llena de sur sembrado,
y de mares cuesta abajo,
y de cal blanca
para que me acompañes
por los caminos atéos del cielo.


"Caminos ateos del cielo"
© El país de los tejados. chus alonso díaz-toledo.

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sábado, 8 de noviembre de 2008

Desde la buhardilla de mi ciudad


- La buhardilla -

Sobre la escalera
que lleva
hasta la buhardilla,
ahí mismo,
en cada uno
de sus escalones,
nacen los ángulos rectos
que me dirigen
con su vocación hacia ti.
Puedes ver las muescas
en los peldaños
de madera,
las hago cuando no estás,
son de todos los tiempos,
y de todos los sabores,
cada una representa
todas las veces
que te miré,
y aunque es seguro
que no todas te vieron,
de ley es decir
que estabas presente
en todas esas miradas
con tus formas,
y tus letras,
con tu risa
cómplice de mi sonrisa,
con tus cosas
en mis cosas,
con tu mechón jamaicano
reinándome en la cabeza,
como una promesa hecha
desde el otro lado del mar.
No puedo renegar
de mi gusto,
no quiero hacerlo.
no sabría hacerlo,
prescindir de él
sería prescindir de mí,
y yo, "sintigo",
no puedo estar conmigo,
y mi mejor conmigo
suele darse
cuando estoy en ti.

- mi ciudad -

En la calle,
a unos metros por debajo
de las buhardillas,
dos latas tiradas
en el suelo
hacen guiños naranjas
a la noche plata de la Luna,
y en un viejo coche,
alguien duerme
una derrota más, ganada
por las calles de la ciudad.


"Desde la buhardilla de mi ciudad"
© El país de los tejados. chus alonso díaz-toledo.

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miércoles, 5 de noviembre de 2008

A la sombra de Irati (fragmento)

Me pregunto por la hoja,
cuando ésta llega hasta
el borde donde vive tu piel,
quisiera ver su sentimiento,
conocer ese momento
de haz, y de envés,
en el que tus dedos
la siguen por las fibras
que tejen sus formas.

Así la escuchas
con el tacto, yo lo sé,
así te habla cuando
lees en su silencio,
por eso me miras,
para ver si entiendo
que soy tu cómplice,
en esa función vegetal
que no tiene la necesidad
sonora de las palabras,
y entonces te aprendo
porque no te supe saber,
y me comprendo siendo
una parte en los días
que frecuentan tus fechas.

Sé que eres el árbol
nacido de la verdad
que encierra la tierra,
sé que estás presente
en las sierras de la nieve,
y en las de leña,
y te vuelves ilusión
para el norte
cuando sonríes
con la boca de la infancia,
y juegas a las alturas
en una laguna negra
que reina por encima del mar.

Así es que eres la paz
para este improperio
que gasta mi nombre,
y la guerra divertida
que lucha contra
la insistencia de la soledad,
por eso te llevo
en un abrazo sin salidas
de emergencia,
porque todas mis urgencias
se encuentran en los sitio de ti.


Fragmento del poemario
"A la sombra de Irati (palabras para las hojas de un árbol)"
- versos: del 8998 al 9045 -
© Cambalache. chus alonso díaz-toledo. 2008.

lunes, 3 de noviembre de 2008

Almanaque naranja de Magritte

Una cita a solas conmigo, así son los días introvertidos, los días embudo que bajan hacia adentro, son derechos, y muy muy estrechos. De estos días sólo sé que son uno, uno único, reciclable en continuos ciclos que se denominan por vocación; "viersábadomingos", aunque tengan cara de laborables, pero de laborables sin patio, porque los laborables con patio son los mejores "DíasDeAños", del calendario mundialmente conocido como: "Almanaque con bombines naranjas de Magritte".
Hoy he dicho día, y sol, y flan de chocolate caliente con ralladura de almendras, y también he dicho Eón, y luego me imagino que te diría: "holabonyurgudmornin".

"Almanaque naranja de Magritte"
© El país de los tejados. chus alonso díaz-toledo.