domingo, 27 de enero de 2013

Más allá de Nueva York (fragmento)

Deben de ser cientos, miles, tal vez millones, las estrellas que se cuelgan de la noche que vemos cuando somos nocturnos. Unas son firmes, monocromáticas, otras, en cambio, tienen el pálpito de los colores breves; rojo, azul, verde, amarillos de ámbar. Su verbo es el de la velocidad de la luz, su semántica tiene el sentido de la imaginación que las observa. Tanta grandeza diminuta, tantas distancias incapaces de entender, tanta variedad de vida y de muertes, se vuelven casi insípidas, cuando la soledad es la compañera que acompaña...

...Yo busqué a la Maga entre mis sueños, la quise encontrar por las calles de París, y también en los mercados de Estambul, y por las cuestas adoquinadas del Madriz de Lavapiés. Ella dormía cuando yo la soñaba con los ojos despiertos. Ella reía, cuando en mi boca se posaba la sed seca de un desierto llamado sin nombre. Creo que nunca llegué a perderla del todo, en mi camino encontraba hilos del nylon de sus paraguas rotos, y notas musicales sordas a la espera, y el olor de sus delirios floridos, y tuve que esperar a que Cortázar llegase hasta mis manos en forma de papel y letras. Entonces supe que la Maga, mi Maga, era propiedad de todos y de nadie, y cerré los libros abiertos, y abrí los tinteros cerrados, y volví a entornar los ojos para ponerle nombre al universo de las estrellas.

Fragmento de: "Más allá de Nueva York"
(Diario de un yonqui con anteojos y sombrero)
© Chus Alonso Díaz-Toledo Ediciones Cambalache.

viernes, 11 de enero de 2013

Suspiro


De los recovecos de un cuerpo pardo, 
y óbito, surgió un suspiro,
un suspiro desamparado,
 exhausto de sostener el  fardo del pasado .

Ahora, libre de él, 
se encontró en compañía plural;
una fue la de ese viejo amigo,
que una vez conoció como presente,
y con el que mantuvo una efímera
amistad tras tropezar  con el ayer,
la otra tenía un color sombrío,
 de tacto áspero y gélida temperatura.

La soledad, esa fiel compañía
que siempre está dispuesta 
a ofrecerte su mano, arropándote
y cantando esa nana muda,
capaz de estremecer al propio silencio.

El suspiro era vagabundo, huérfano de hogar,
se  dedicaba a pasear por los callejones,
 en busca de una utopía cubierta de brasas,
brasas que resplandecían con acento cálido, 
y un júbilo de esperanza,                              
pero poco a poco, ese sueño envuelto
en brasas fue desnudado, mitigado,
pasando así  a ceniza, a recuerdo.
Porque la ceniza es el recuerdo
de lo que una vez fue luz,
y sirvió como estrella guía en el cielo,  
ahora  convertida en una burda quimera,
algo polvoriento, sucio, viejo,
 un simple  suspiro en el olvido.

“Suspiro”
©El País de los Tejados. Pokit in a pocket Miguel Esperanza Alonso.

Pd.- Estas letras son de mi sobrino Miguel, son sus primeros pasos entre versos y mundos fuera de la "racionalidad" diaria. Para mí es un orgullo ver su tinta, y disfrutar de ella se convierte en una acto alejado de familiaridades, o gustos venidos por la cercanía de la sangre. Disfruto de sus letras por lo que dicen, y por cómo lo dicen.
Chus Alonso Díaz-Toledo

domingo, 6 de enero de 2013

Ella

Me quedé soñando una pesadilla
de color vacío y tactos transparentes,
la noche se volvió trago amargo,
seco y frío como la muerte polar,
áspera como el abandono,
pero al abrir los ojos, ella,
con sus labios sin palabras,
con su piel de eterna primavera,
estaba junto a mí, despierta,
regalándome su tiempo de alegría,
y ocupó de nuevo mis ilusiones
con su espacio infinito,
y la quise compañera
para que la vida fuese vida,
y me quedé para siempre
en el mundo de sus maneras.

¨Ella
© Ediciones Cambalache - Pokit in a pocket. chus alonso díaz-toledo.