EL PAÍS DE LOS TEJADOS

Lugar

2012-01-29T13:10:00.003+01:00

Por ejemplo, en la luz ámbar
del cuarto que atardece
con los mismos pasos del día,
o en el primer árbol que regala
su sombra a las piedras de la vereda,
y también en las manos,
esas que se amasan en las horas
tempranas del pan diario,
y en el temblor luminoso,
de calor y de fuego,
que baila contra la severidad
que tienen las calles de enero,
y en las citas que esperan
en la última de las esquinas,
y en la eternidad del sur,
cuando Cádiz se viste
con el alma insomne de carnaval.

Son tantos los lugares
en un mismo lugar,
tantos los tiempos dentro
del mismo tiempo del tiempo,
como las distancias que la razón
levanta en los sentidos milimétricos,
y mientras toda la metafísica
se vuelve endecasílaba,
sin grandes alborotos y sin brillos,
un abrazo perdido reniega
de las líneas rectas,
mientras una gota de luna
flota sobre el baile nocturno
que tiene el agua,
en la noche ondulada de cualquier mar.

"Lugar"
© Ediciones Cambalache. chus alonso díaz-toledo.

Cristales de ciudad

2012-01-12T18:40:00.000+01:00

Me preguntas por la tristeza
de la ciudad en las ventanas,
y pienso en las lágrimas lejanas
a las que no se escucha llorar.

¿Acaso conocen los cristales
la verdad de la pena que los moja?

Ellos cuentan las gotas,
son el lecho que las siente
resbalar por los caminos
mínimos de un mar imposible,
y brillan sobre la urgencia
de las calles donde se pierden
los paraguas de los nombres anónimos.

Así, en cualquier sitio
de cualquier lugar,
el día es una película que calla
cuando las nubes tienen la palabra,
y los vidrios cuadriculados
toman el espíritu de las hojas,
y en las tormentas del libro de otoño
crecen charcos como reflejos de cielo,
son cielos desnudos de cielo,
cielos vestidos con humo de agua
y recuerdos de vientos rizados.

Cristales de orgullo herido
por la indiferencia de las piedras,
multiplicaciones de verdades visuales,
llegadas desde la obligación
que se encierra en la mentira,
luminosamente metropolitanos,
herméticamente cerrados,
como si fuesen templos de la vida
mortalmente herida en horario laboral,
y el silencio se amordaza
con el fruto de la arena fundida,
y los sonidos son espejismos
de otro mundo, al otro lado del ventanal.

"Cristales de ciudad"
© Ediciones Cambalache. chus alonso díaz-toledo.

... de tejas y hojalata

2011-12-11T20:30:00.000+01:00

Dejo que la madrugada
espere a quedarse sin cielo,
así la luz se forma
como si fuese una parte
de los verbos de tu cuerpo,
no hay prisa para volver
a la cadencia impaciente del día,
no hay motivo para borrarnos
de las palabras que preceden
a un tacto desnudo de pudores,
y como los versos binarios
de dos universos opuestos,
dejaremos que el espacio
se vuelva tiempo despacio,
tiempo sin fechas o nombre,
y que nos renombre
la sinceridad primera de la piel,
para que lo sepa el silencio,
mientras el alba se moja
con las gotas clandestinas del rocío,
y el frío es parte de un dilema,
en las fronteras donde
se vierten los colores del amanecer.

"...de tejas y hojalata"
© Ediciones Cambalache. chus alonso díaz-toledo.

Proximidad y lejanías

2011-11-12T18:10:00.001+01:00

A pocospasos de ti,

sin distancias cegadoras,

solamentecon el color

en elque se adormece

unatarde pintada dentro

de loshorizontes del sur.

A pocospasos de ti,

sinprefijos telefónicos

niequipajes de estación,

sólocon las hojas

que nosrelata el otoño,

palabrasde acento húmedo

ysemántica paciente,

palabrasque se tejen

sobrelos cactus de la luna,

a pocospasos de ti,

como laropa que vestirás

en eldía que se aproxima,

o comolas cartas deletreadas

por laboca del remitente.

A pocospasos de ti,

como elcamino

que secruza en tu camino,

o comolas calles paralelas

a losportales de tu calle,

tantoespacio despacio,

tantotiempo ilimitado,

a pocospasos de ti

pasa lavida dentro de otras vidas,

y semuere la muerte

quevive en las muertes ajenas.

Y así,a pocos pasos de ti,

se pierde la piel que tuvo

los sonidos del desierto,

y los tejados se vuelven

lugares secretos para los gatos

que maúllan a pocos pasos de ti.

“Proximidady lejanías”

©EdicionesCambalache. chus alonso díaz-toledo.

Método externo contemplativo

2011-10-23T12:17:00.003+02:00

Sin ropa, así fue como llegué
hasta el límite del hemisferio
en el que se formulan las dudas,
en mi desnudez encontraron refugio
unas pocas palabras usadas,
eran frases de morfología arrugada,
como lo son los últimos papeles
de las calles de las noches,
escondían, tras su volumen
de aspecto tridimensional,
una ilusión de verbo y tiempo lineal,
en el que se debatían la vida y la suerte,
dentro de los viejos espejos del recuerdo,
y algo me hizo querer olvidar mi nombre,
y supe que allí aprendería a recoger,
con mis manos, los colores rojos
caídos desde las cáscaras de Marte.

En aquel paisaje me asemejaba
a una pregunta a la espera,
en aquel paisaje las respuestas
no eran una sentencia estática,
no tenían los acentos impuestos
por el paso acentuado de los años,
no eran prisioneras de un después,
no tenían motivos para el miedo,
pues después sólo había aire,
viento sin nombre, y en sus curvas
nacía un lugar cercano llamado: aquí.

La calma de la perspectiva externa
de los universos borgianos,
estaba al servicio de la exclusión
del concepto presencial inmediato,
no era necesario formar parte,
ni llegar a ser,
no era imprescindible la ocupación cúbica,
la realidad comenzaba dentro de un sueño
destinado a hacerse alguna vez realidad,
y la verdad era una secuencia inexacta,
un logaritmo, de pronóstico reservado,
dibujado con tiza sobre una pared de sal.

"Método externo contemplativo"
© Ediciones Cambalache. chus alonso díaz-toledo.

Paisa-je

2011-09-30T14:37:00.001+02:00

Te contemplo con el cuidado
discreto de los gatos nocturnos,
el que camina por los tejados
durmientes de la media luna,
la que te viste con luz de calma,
la que se posa en el preludio
de tu sueño recién nacido,
ella te retrata exacta sobre la cama,
de su paleta de plata y silencio
parten los trazos que cuentan tus formas,
y me acerco hasta el calor de ti,
y me roza tu olor de medianoche,
y en él te siento como se siente
la vida que solamente quiere vivir,
la que transita por los momentos
precisos de la piel hospitalaria,
la que esperará al rocío temprano
que llega con la llegada del alba.

El todo ineludiblemente universal,
el que se representa a diario,
es una obra de teatro
que nos resulta totalmente ajena,
ahora la física convencional se diluye,
como si fuese un terrón de azúcar
dentro de una taza de café cósmico,
y las estrellas hacen, con sus brillos,
lunares para los vestidos que bailan
los duendes de los cielos flamencos.

Ahora es cuando sé que tú,
capricho del Big-Bang,
te renombras en la teoría incierta
de mis certezas necesarias,
en ella discurres como río nuevo de abril,
en ella te alzas sobre el suelo,
como las hojas del viento que escribe el otoño,
y así dejamos atrás la razón desahuciada,
la que solamente suena a sentencia,
y es entonces cuando el espacio
se curva al gusto de tu antojo,
y busco en tus ojos la respuesta
que no tuvo pregunta alguna,
y me contestas con tu tacto,
y la verdad inmediata se hace realidad,
y se escribe sin tinta ni letras,
bajo tu ombligo, capital del país de tu cuerpo.

"Paisa-je"
© Ediciones Cambalache. chus alonso díaz-toledo.

Calles de calle

2011-09-21T00:19:00.000+02:00

De tímida luna y luz de agua,
hija bastarda del cielo,
huérfana absoluta de las estrellas,
arropas tu piel de silencio
bajo las sábanas desiertas
que cubren el horizonte,
así estás atada a los destinos,
presente en la soledad de otros,
como las letras de las cartas
donde se dan cita los delirios,
esas en las que las ficciones estallan
por la gravedadforzada en la que vive la realidad.

Calle de paso en cualquier lugar,
asfalto y cemento con destellos
rectangulares de cristal,
metro por metro,
paseo por el que circula
un día cotidianamente diario,
tiempo amenazado por la cuerda
de una horca anudada a un viejo reloj,
lugar para que la ilusión se quiebre
a la altura de la desilusión,
calle callada para que los sueños callen
y para que el silencio tenga su propia voz.

Penas para las venas diarias
que hacen equilibrios,
calles de ropas cansadas
fuera de los intereses de un mapa,
oasis con los besos de los portales
donde se esconden los primeros besos,
calle que se hace compañera
y frontera en la vida de un niño,
desengaño y certeza comparten
aceras cada vez más pronto,
cada vez más cerca,
cada vez más vez.

"Calles de calle"
© Ediciones Cambalache. chus alonso díaz-toledo.

Adicciones discretas

2011-08-18T20:05:00.003+02:00

Habitaban en el eco de los días,
habían dejado el presente
pendiente para algún mañana,
y ahora eran la consecuencia
de una causa perdida,
con la cruz por las dos caras.

Así subsistían por los horarios,
como un par de ignorancias
que se asomaban por las rendijas
que dejan abiertas las fechas,
grietas por las que se miraban
sin llegar a dejarse ver,
pero se veían sin dejar de mirarse,
y jugaban a jugarse para no doler,
y jamás se besaron, para no saberse.

Así fue como se censuraron,
tapiando puertas y ventanas,
sellando los poros de la piel
que batallan contra las lejanías,
y presentaron sus quejas al alba,
y sus silencios no tuvieron más remedio
que convertirse en las formas de la voz.

"Adiciones discretas”
© El País de los Tejados. chus alonso díaz-toledo.

Zzz...

2011-08-10T09:29:00.003+02:00

El indeciso vuelo de una mosca
capta mi atención, mientras fuera,
en la calle, Madrid se aplasta de calor.

Me pregunto por cuál será la causa
de tanto arrepentimiento en su vuelo,
sus trayectorias son un perpetuo; “casi”,
aunque es posible que ella,
desde sus idas y venidas, se pregunte
por el motivo de mi extrema inactividad.

El aire se ha quedado quieto, seco,
parece como si hubiese muerto,
y en él la mosca, desaparecida,
tal vez desairada ante la defunción
del “hache dos o”, ha dejado
de cruzar los cables de mi pensamiento.

Ya la veo, está sobre la mesa de cristal,
creo que la indecisión se perdió
ante unos granos de azúcar
caídos desde las horas del café,
granos de azúcar, dulces balizas guía,
sobre el vidrio de un pista de aterrizaje
espontánea y hogareña, a escala: uno por yo.

Mi pie mueve la mesa, la mosca
vuelve a los caminos de aire,
regalándome el veneno
en su mirada, y de reojo.

Retoma las zetas invisibles que deja tras de sí,
no sin antes acercarse a mi rostro
con vuelos amenazantes y rasantes,
y se camufla entre las sombras de la estancia.

Fuera, en la calle, Madrizzz se aplasta de calor…

“Zzz…”
© Ediciones Cambalache. chus alonso díaz-toledo.

Perspectivas y fugas

2011-07-29T00:27:00.004+02:00

Mira las calles, comenzaron a enmudecer
tras el paso de los pasos perdidos,
creen que ya es tarde para que la realidad
tenga el sabor libre de las utopías,
y el calor de los sueños se duerme,
mientras busca las manos fuera
de un paisaje deshabitado.

Pienso que, tal vez, nos olvidamos
de las primaveras atentas,
por eso grita la tierra
como si fuese la última voz,
o como una añoranza perdida,
y se retuerce el dolor
dentro de sus brillos de cuarzo,
ya nada vuelve a ser importante
cuando se derrotan las esperas.

"Perspectivas y fugas”
© Ediciones Cambalache. chus alonso díaz-toledo.

Ruido de silencios

2011-07-17T20:10:00.003+02:00

Ya comienza a ser ruido
el alma de todo este silencio,
ruido repleto de sombras
que parecen miedo,
sombras que entornan
los ojos de los sueños despiertos,
y que se acercan
hasta donde nos alcanzan las manos,
y nos tocan
como si fuesen rocío nuevo,
y nos moja, una vez más,
la penumbra de la madrugada.

“Ruido de silencios”
© Ediciones Cambalache. chus alonso díaz-toledo

Mecánica cuántica

2011-06-30T12:51:00.002+02:00

La quietud se envuelve en ella misma,
y vuelve a ser esa fiel
aliada del silencio de carácter privado,
el acento de la tarde es leve,
tanto, que predice el olor
de la tierra mojada a la altura del cielo.

Entre la inquietud de los dedos
se estremecen los prólogos
de las historias sin germinar,
sus lugares de existencia
crecen en los diminutos surcos
de los laberintos dactilares,
los que otorgan una exclusividad
no siempre bien entendida,
y nacen las sombras ,
bailando sobre las paredes,
paridas desde el fuego
que lucha contra la sentencia
pálida del invierno pendenciero.

Entonces la probabilidad
de una idea única se quiebra
a fuerza de pensarse una y otra vez,
mientras la taza de café se burla
y se enfría, ante la visión estéril
de un papel en blanco, un papel mudo,
posiblemente sin ganas ya de ser papel.

En este desierto podrían caber
estas cuatro paredes de universos,
y los mares de mil novelas
de piratas con parches negros,
pero tú, tal vez inconfesable,
te derramas por cada uno de los bordes
de cualquier cuento que intento,
y practicas la superposición cuántica,
que te deja en todos mis sitios, a la vez.

“Mecánica cuántica”
® Ediciones Cambalache. chus alonso díaz-toledo.

Regeneración

2011-06-12T22:43:00.000+02:00

Guardé los restos más pequeños de los minutos
que no aprendieron a quedarse quietos,
y envolví, con su fragilidad, tus colores de poniente...

… y te pensé, en presencia de tu ausencia,
con las mismas palabras que crecieron
en las horas disidentes de los relojes,
esas hermosas discrepancias temporales
que no tenían el sentido de las agujas del reloj,
y que podían desdoblarse, o volverse pequeñas,
palabras que eran incapaces de guardar silencio
frente a la palidez de un papel a la espera…

…y te recité, rodeado de vacíos implacables,
y volvieron a brotar las rayas de arena
que le daban forma a tus huellas,
y regresaron los designios del calor
hasta las ramificaciones del frío, en mis venas,
y pude imaginar los caminos, de cal y de cielo,
que llevaban al país prometido de tus caderas…

… y volví a desechar los dictados
de la semántica de fonética contraria,
por qué la lejanía, cuando suenas tan cerca,
o para qué mi tacto, si no llega hasta tus pechos,
cuál es la causa de esta incoherencia de frontera,
cuál es el motivo de esta indecencia,
empeñada en proclamar su verbo contra
la honestidad primigenia de la piel,
como si fuese una jerga de condenas sin clemencia,
y tú, adictiva ciencia de paciencia infusa,
sigues dejándome tu silueta felina
sobre los tejados durmientes que paseo sin fin.

“Regeneración”
© El País de los Tejados. chus alonso díaz-toledo.

Tiempos del tiempo

2011-04-26T14:54:00.003+02:00

Me quedaré donde se calla el silencio
que precede a las palabras,
y en su calma,
que se quiebra como lo hace
la copa vieja que bebe
de las noches de cristal,
y buscaré aunque se esconda la vida,
aunque se muera de muerta, la vida.

Así aprenderé a dejar para más tarde
las tardes que se mojan con los otoños,
y las mañanas serán conceptos
abstractos en las manos del mañana,
como el atrevimiento que habita
en los cajones de las cartas,
las que cuidan de las letras
en un papel que tuvo, alguna vez,
la vocación de ser algo más que papel.

Una caricia, con sabor a despedida,
será una flor hecha a la medida
de una tumbas inacabada,
minuciosamente olvidada,
a ras de suelo,
desde la cabeza a los pies,
y desde los pies a la cabeza.

Presiento el frío, él me visitará
desde el otro lado de las ventanas,
y sentiré la desolación
en las calles de las guerras,
en ellas están todos los restos
de los que no tuvieron
una oportunidad, necesaria oportunidad,
y los fragmentos de algún sueño
brotarán en los ojos cerrados
y en los labios abiertos,
sueños caídos desde el abismo de los sueños,
sueños dormidos a fuerza de ser sueño.

Y yo, sin las pretensiones
engañosas de querer volver a ser,
retornaré al sabor que tiene la sal
de un mar breve, en un mar desconocido,
y se borrarán los primeros besos
como si nunca hubiesen existido,
como si nunca hubiesen sido,
como si jamás hubiesen nacido
en la boca que no se alimenta de pan.

"Tiempos del tiempo"
© Ediciones Cambalache. chus alonso díaz-toledo.

En la penumbra

2011-03-25T12:59:00.001+01:00

Acariciar la serenidad de tu cuerpo,
cuando apenas se destilan
las primeras gotas de la mañana,
sentir la bienvenida que me da tu olor,
ese que te acompaña
desde la tierra de los sueños,
y ver cómo nacen los colores
nuevos del nuevo día,
y observarte en ese ritual diario
que te recrea a la perfección,
sin dejar ningún detalle en el olvido.

Te descubres, poco a poco,
con la misma timidez
que usa la luz para mostrarte,
para dibujarte en los caminos
que me llevan hasta el nombre de tu piel,
y la eternidad, de un momento,
se instala en la brevedad
de los segundos que te preceden,
brevedad de respiraciones contenidas
y de sábanas expectantes,
tiempo sin tiempo para otro tiempo,
sin espacio para otro cuarto
lejos del lugar de este mismo lugar.

"En la penumbra"
© Ediciones Cambalache. chus alonso díaz-toledo.

Creencia y posibilidad

2011-03-21T00:50:00.001+01:00

Podría dibujarte en la silueta
de una ciudad de aspecto lejano,
o relatarte como si fueras
un cuento hecho a mi medida,
la verdad es que podría
inventarte dentro los países
de las banderas descoloridas,
o situarte en el mismo centro
de un universo en el que no
queda sitio para la palabra:jamás.

Podría describirte en una carta
con las rúbricas de las despedidas,
o engarzarte en uno de los anillos
que cortejan la virginidad de Saturno,
pero sólo tengo las palabras
que brotan alrededor de un papel,
y la sed que no descansa
en el fondo de un vaso vacío,
por eso sigo vagando
por las antípodas de los silencios,
y persigo el tacto del hielo luminoso
que sigue el camino de una estrella fugaz.

"Creencia y posibilidad"
© Ediciones Cambalache. chus alonso díaz-toledo.

Datando

2011-03-15T12:10:00.004+01:00

Eres una playa hecha con los cristales
derramados desde una ventana del silencio,
crujir semántico que otorga peso
a la reunión del aire por metro cuadrado,
y en medio yo, o una parte suficiente
de mi mí, ejecutando la presencia.

En este acto de fe, en esta comunión
de palabras escritas sobre los papeles,
en los que aprende su caligrafía el argón,
surge la tentación de una mirada
clandestina al escote de la madrugada.

Adentrarse en el pálpito de un año luz,
ser parte del vértigo de todo lo cercano,
y del eco que acoge el verbo ancestral
en el que lloraron su nacer las estrellas.

Madrugada, presagio incesante del alba,
estás hecha con los restos de los delirios
que no tienen sitio bajo la luz de la razón,
y te envuelves con los colores caídos
desde los comienzos del universo,
por eso eres el verso que besa el papel,
y la ausencia de la piel que grita el alma,
madrugada despierta para el que calla,
horas de oscuridad en blanco para volver a ser.

"Datando"
© Ediciones Cambalache. chus alonso díaz-toledo.

Equidistancias

2011-03-04T17:11:00.004+01:00

Siento brotar la urgencia del verbo
que se provoca dentro del silencio,
intento darle sentido a ese sonido
que nos traduce los pensamientos,
y éste crece sin reparo,
aprovechando la ausencia imprevista
de la que hace gala la prudencia del pudor.

El tiempo, y su obediencia,
se amoldan a las necesidades del espacio
que me rodea por los cuatro costados,
en este mundo, de aspecto tangente,
resulta increíble creer en la existencia
de un solo dios para tantos credos,
todo lo que encuentro va más allá
de la simple explicación cotidiana,
y sin embargo, noto la inquietante cercanía
de los micro-universos que atravieso,
y los observo, sin formar parte de ellos,
como si soñase con poder soñarlos,
y dejo que me atrapen las horas
que no tienen una esfera a la que ir.

Respiro la paciencia del miedo,
está a la espera de la espera,
concienzudamente callado
tras los guiones que le dan la espalda,
parece una mota de fuego eterno,
una condena a la eternidad de la pena,
y huyo de los tópicos a oscuras,
y de las dudas que se amontonan
al otro lado de las puertas,
no quiero ver el rostro de la muerte
antes de que me sonría la vida,
y escucho llegar una balada,
inconscientemente,
mientras la conciencia se ocupa
en desocuparse cerca de un punto final.

"Equidistancias"
© Ediciones Cambalache. chus alonso díaz-toledo.

Made in China

2011-02-08T17:58:00.001+01:00

Te presiento, en blanco y negro,
como se siente el roce del viento,
ausente del atardecer de los colores,
es entonces cuando el empeño
del aire comienza a pensarte,
y naces dentro de la imagen
de un reloj parado durante
los últimos minutos de ayer,
escondida en su transparencia,
presente detrás de su tacto invisible,
eres el aire exacto que se recorta
en una silueta de forma incompleta,
como la nariz solitaria de payaso
que no tiene a un payaso detrás,
o como el cuento condenado
a no ser jamás: “érase una vez”.

La vocación del rincón no conoce
el sabor salado del agua de mar,
ella sabe que las palabras
tendidas sobre la tierra se agrietan
con el paso del tiempo,
ese tiempo en el que habitamos
rodeados de notas, a pie de página,
que solamente hablan en blanco,
y te construyes entre palabras
fotocopiadas dentro de universos
copiados en alguna parte de China,
sinónimos, de categoría antónima,
como los abrazos en línea recta
desde el principio y hasta final,
por eso sigo el camino que no leíste
en las líneas de mis manos,
y dejo que tu calle se calle
unos metros antes de empezar a llegar.

“Made in China”
© Ediciones Cambalache-chus alonso díaz-toledo.

Mundópolis

2011-02-03T11:58:00.000+01:00

Fracciones impersonalmente iguales,
como los segundos que se pierden
dentro de los minutos de las horas,
circulando destinos predestinados,
habitando los pulsos irreconocibles
en la existencia del Gran Reloj,
y con su rutina, los pasos hambrientos
de la carcoma que ahueca los escenarios,
mientras en la portada nueva del diario
se gritan los gritos del día anterior.

Caldo incesante de partículas anónimas,
la física te proclama con la seguridad
total del practicante y su credo,
y te susurra para la nada y el todo,
entre personajes secuestrados
por el principio de sus conciencias,
seres de movimientos amordazados
por las combinaciones cúbicas
de un dado, con trece caras,
en el que no hay números a favor
de los que alguna vez quisieron tener voz.

Y se aferran los colores de la consciencia
a la singularidad del momento,
y se encuentran en la ofrenda
que murmullan los árboles altos y el viento,
y la solidez de todos los caminos
se desnuda sobre una línea, en el horizonte,
y miles de sombras chinas aparecen
y desaparecen tras el discurso del sol,
y los ojos se cierran sobre sí mismos,
y los sueños se dicen en el idioma
que permite sentir en la piel la llegada del calor.

“Mundópolis”
© El País de los Tejados. chus alonso díaz-toledo.

Vigilia

2011-01-26T14:02:00.002+01:00

Tiembla , como la luz de la vela
encendida en los vientos del alba,
el tiempo se desborda de tiempo,
y envuelto sobre sí mismo,
ha dejado de ser una referencia
para la orientación de la confianza.

Su volumen espacial se distorsiona
dentro de estas cuatro paredes,
tiempo crispado, sembrado de aristas,
endeudado en el primer principio
y arruinado desde la punta
de su inmerecida memoria,
metáfora de conciencia obtusa
hecha con gas y cemento,
insolencia de pronóstico efímero,
apariencia sin fecha de caducidad,
tiempo de carácter reservado,
te muestras repleto de escalones,
y no tienes instrucciones
para el movimiento de los pies.

Noche, estancia obligada
dentro de su continua existencia,
firma imborrable que se extiende
ante los insignificantes ojos
de quien se atrevió a contarte,
noche de apuesta tramposa
contra la imaginación penitente,
declaras tu fortaleza de aspecto
inexpugnable en tu muro incierto,
eres tan real como la roja realidad
que recorre la senda de las venas,
versos de cielo para la desolación,
lucidez confusa de colores negros,
noche para la bella durmiente
que duerme su sueño en las afueras,
noche, eres la tortura silente
que se proclama por las noches en vela.

Tu gravedad se refleja en el sudor
de cada gota impaciente,
sudor seco, sudor escueto,
humedad donde se cuartea la piel
de las pesadillas de las manos,
noche, eres el fruto del parto parido
junto a los bordes del ocaso,
hija con los nombres bastardos
del silencio kilométrico,
noche sin calma, sed delirante
en la garganta de las sombras,
noche de cuarto creciente,
semillero donde se forman las formas,
eres el verbo de la letra constante
que se conjuga donde calla la luz.

“Vigilia”
© Ediciones Cambalache. chus alonso díaz-toledo.

Química cerebral

2011-01-20T02:26:00.005+01:00

Pensamiento de tamaño subatómico
y forma cuidadosamente circular,
onomatopeya grave, silenciosa,
como la totalidad confusa que oprime
las milésimas de los segundos,
y en los mundos de algún momento
suena el lenguaje que aprendió
a decirse tras la lluvia,
y en las distancias de la arquitectura,
la cercanía de una grieta
se levanta contra la parquedad
de las figuras en la que se relame la soledad.

Dictadura pura de la química cerebral,
precisión estricta de un guión hecho
con palabras moleculares,
frases atadas a los designios de la luz,
tal vez no supieron escuchar el frío,
y ahora el ruido es tan inmenso
como la extensión de la eternidad,
intolerablemente escandaloso,
escandalosamente intolerable,
y la piel se pregunta en las entrañas,
respiración por respiración,
aliento por aliento, pudor tras pudor.
y en las vísceras no quedan respuestas,
solamente hay dudas dispuestas
a deambular por los caminos de nunca acabar.

"Química cerebral"
© Ediciones Cambalache. chus alonso díaz-toledo.

Acordes

2011-01-12T15:58:00.005+01:00

Se silencian todos los acordes
de una noche cualquiera,
dejan de nacer, se vuelven
aire sin movimiento,
y se pierden,
se borran como si fuesen
huellas de sal pisadas por agua,
y el azul se torna mudo oscuro,
tanto que parece muerto,
y los papeles usados dicen
lo que dijo una vez el tiempo,
mientras la calle se vuelve
una ecuación de distancias,
y el viento recuerda, en silencio,
el susurro de una voz lunar del sur.

Nos moldearon para el entorno,
encadenados al intento
disonante de los olvidos fallidos,
a la medida exacta de sus exigencias,
y callamos la verdad que se extiende
bajo los refugios de la piel,
nos convertimos en señales tangentes
para las cuestas de las calles al revés,
levantando fortificaciones
resistentes al poder de la memoria,
y nos autoproclamamos uno
antes que tuyo y mío,
y el miedo no se atrevió a mirarnos,
ni el grito pudo volver a gritar,
y así, con la excusa de las espaldas,
se cegaron las expectativas de los ojos,
y se mutiló la esperanza del tacto,
y el sonido de los vuelos rotos
se cerró, abierto, dentro de un viejo cajón.

"Acordes"
© Ediciones Cambalache. chus alonso díaz-toledo

Viajero accidental

2011-01-02T19:26:00.000+01:00

Salió hasta donde las puertas
se cierran por los bordes del viento,
en sus pies calzaba las zapatillas
de andar por los pensamientos,
fue entonces cuando supo que quería
saber por el origen de los olores,
tuvo curiosidad por el porqué
de aquel idioma sin ruido que tanto decía,
y también pensó en cómo podría aventurarse
hasta las cuerdas vocales del primer instante,
así podría conocer la verdadera voz de la voz,
y por qué no, el sentido que tienen
las agujas del tiempo, cuando en el espacio
se reduce el tiempo, también tuvo su atención.

Quiso llegar hasta el comienzo del horizonte,
en su equipaje, un sencillo saco de tela,
volcó un puñado de anillos de madera,
pues ellos eran los dueños
de la paciencia centenaria de los árboles,
y se inventó los mapas de las tierras
que guiarían sus pasos hasta donde duerme la luz,
y le tuvo que preguntar al vacío
por las manos en las que se hallaban las respuestas,
y el vacío se hizo mil añicos de color añil,
y renació convertido en una cabeza
de elefante parlante, con acento francés,
mientras sobre las nubes llovían las almas
de cien mil cántaros de barro,
y dos tazas de té, tomando el tren de las cinco,
cubrían sus cabezas blancas de humo
con los sombreros viajeros de René Magritte.

“Viajero accidental”
© Ediciones Cambalache. Pokit in a pocket. chus alonso díaz-toledo.

1 al cuadrado

2010-12-29T08:01:00.004+01:00

Ahora que en el silencio habitan
las indecisas dudas de las distancias,
ahora, que las palabras provienen
del mismo eco de las palabras,
te dibujo sobre el mármol
paciente de una mesa
reservada para las letras,
perdido en el rumor de las entrañas
de cualquier viejo café,
y destilo la suma de todos
los ruidos que me son cercanos,
para convertirte en pensamiento
de materia, casi, real.

Mientras, en el aire hay un alambre
de equilibrios imposibles,
y la soledad se vuelve un juego,
y se rodea con los nombres
desconocidos de los rostros anónimos,
y entonces, renuncio a comprenderme
fuera de los límites
que rodean tus caderas,
mientras el otoño es un reflejo
que se moja a lo largo de la calle,
y te deletreo, y re-deletreo,
como se repite la lluvia, gota a gota,
contra la transparencia indiscreta del cristal.

Por un momento dejo que seas
un segundo en el horizonte,
y un kilómetro en la lejanía,
por un momento desapareces
de las exigencias que esperan
bajo las sábanas predestinadas,
y la inmensidad se vuelve pequeña,
tanto, que parece imposible
que esté condenada a ser siempre ella,
y vuelvo a los remolinos naranjas,
los que se retuercen en el vidrio
de las canicas con pantalones cortos,
y corro tras un balón,
con la merienda olvidada entre las manos,
y me acerco hasta la palabra; rozarte,
y la tarde vuelve a renombrarse
con el color ámbar de los campos con sed.

“1 al cuadrado”
© Ediciones Cambalache. chus alonso díaz-toledo.

Planos paralelos y encontrados

2010-12-22T15:41:00.002+01:00

Encontrarte desnuda,
entre la verdad y la duda,
en ese punto exacto
que tiene el desequilibrio
ineludible del deseo,
esquivando geometrías
exactas que se dibujan
con el trazo de las sombras,
sombras que no saben
de los caprichos morfológicos
que corren a la velocidad de la luz,
ni entienden la quietud del silencio
que precede al lenguaje,
el que va siendo traducido
sobre la exigencia inquieta de la piel.

Entre planos paralelos
y encontrados,
dos universos convexos
tienen las galaxias
al alcance de sus manos,
y se mezclan como si fuesen
aire y palabra, palabra y aire,
con un motivo en cada poro,
y en la saliva crecen
los sabores compartidos,
mientras el mundo
se vuelve un concepto lejano,
y lo real es algo cercano,
en la república de una habitación.

"Planos paralelos y encontrados"
© Ediciones Cambalache. chus alonso díaz-toledo

Antropología nocturna

2010-10-18T13:28:00.005+02:00

Se entretiene la noche
con un nudo de viento,
y la conciencia se clava
en la inconsciencia, sin pensar,
soledad doble con hielo,
en vuelos circulares
dentro de un vaso de barra de bar.

Abrazo de la locura a la cordura,
animales devotos de la orden
sacrílega de "Los Suelos sin Pies",
filósofos del silencio compartido,
antropología en paro y desamparo,
sabios immediatos del momento,
que desconocen la certeza,
realeza de la república de la pobreza
donde se destiñen las banderas,
y a pocos metros,
la verdad se jacta de ellos
recordando que el día
está a la espera de la luz.

Ahora no busques otra razón,
ahora, que se puede rozar el tiempo,
no busques otra razón más allá
de los encuentros furtivos
que reniegan de la existencia
de cualquier tipo de dios,
y deja que se denuden
los pies que caminan a rayas
para que los gorros
tengan ideas de lana,
y que las ganas sean del mismo
color que tiene el sabor,
cuando circula por el camino de la piel.

"Antropología nocturna"
© Ediciones Cambalache. chus alonso díaz-toledo

Creencias

2010-10-08T17:16:00.002+02:00

Creo en la coagulación
de la letra sobre el papel,
apenas quedan brillos
que dejen pasar la luz,
y se pierden los abrazos
del hidrógeno con el oxígeno,
y las nubes olvidan a la lluvia,
y el camino se vuelve infinito.

Escucha cómo se retuercen
los universos incompletos
que nos pueblan la piel,
ellos saben que la soledad
enrojece como si fuese de sangre,
ellos conocen que pronto
dejaremos de saber el porqué,
o el cómo, o incluso el dónde,
por eso se rizan como mechones
arrancados al cabello del tiempo,
y se peinan con paradojas
que nunca llegaremos a comprender.

Creo en la coagulación
de la letra sobre el papel,
y en la sed de los desiertos,
creo en la mentira certera,
y en el ocaso del día,
y en la prontitud de los peldaños
que suben hasta la noche,
cuando una humilde escalera
nos lleva hasta los principios del edén.

"Creencias"
© Ediciones Cambalache. chus alonso díaz-toledo

De galaxias bajo techo

2010-09-20T17:47:00.004+02:00

Se derrama la noche, hora a hora,
sobre los bordes de los relojes,
y como si no existiese la prisa,
dos filosofías contrapuestas
intentan nombrar los cometas
bajo las estrellas de los techos,
y dejan que el sonido del silencio
se vuelva de tierra fértil,
y algunos sueños brotan
antes de comenzarse a soñar.

Dos ideas elípticas que enredan
sus piernas por las rutas
que practican los planetas,
y el espacio se curva,
como si fuese de luna árabe,
y en el tiempo enmudecen las reglas
que corren por la velocidad de la luz.

No hay escalas entendibles
para la física privada,
ni universos convexos
que no quieran tatuarse
con los privilegios de la piel,
por eso las cuerdas se trenzan
con sus teorías del multiverso,
y la materia toma la patria
sincera de los poros
que preceden a las caderas,
y dos incógnitas se desnudan,
poco a poco,
de las ecuaciones pendientes,
mientras en las estaciones
de tren se detiene el otoño,
y las vocaciones
se mezclan con las sábanas,
para comenzar a ser de nuevo otra vez.

"De galaxias bajo techo"
© Ediciones Cambalache. chus alonso díaz-toledo.

Cuando toquen a muerte

2010-08-27T19:31:00.001+02:00

Cuando toquen a muerte,
recogeré una caracola
para no olvidar las palabras del mar,
y se besarán la sal, y la espuma,
sobre la ola que aprendió
a decirnos adiós,
y también tendré la astilla
de un lápiz de madera
clavada en mis dedos,
por todas las palabras
que no pude llegar a contar,
y miraré la mirada de un niño,
y escucharé el silencio de la vida,
porque, cuando toquen a muerte,
no quedarán paisajes,
ni los rizos de tu pelo de niña,
solamente habrá cosmos,
universo en su grado inverso,
y un libro de segunda mano
en medio de una mesa en soledad.
　
"Cuando toquen a muerte"
© Ediciones Cambalache. chus alonso díaz-toledo

Reflejos sin rubor

2010-08-17T22:44:00.003+02:00

Ahora que el tiempo se llenó
de moho, y de humedad,
ahora que las horas
tienen desconchones con la forma
exacta de tu nombre,
me pregunto si alguna
vez fui origen,
o simplemente mil palabras más.

No tiene la culpa aquella
ciudad olvidada
que ahora se renombra
con mis palabras,
y que otros se prueban
fuera de su propia talla,
ella no supo que se volvería
una prostituta sin cuarto propio,
y con ventanas tapiadas
hacia donde siempre
nacieron las olas del mar.

Creo que el rubor tomó
la puerta de salida,
creo que no quedan
lugares para la distancia,
creo que nunca viste
más allá de la comodidad
de la ceguera buscada,
y es por eso
que la pena me visita,
y me trae noticias
de lo que, una vez,
pudo llegar a ser rabia.

Deja que las caracolas
sean eso, caracolas,
deja que el eco
no se manche con otra voz,
inventa tu propio mundo
fuera del que fue mío,
y que tus cadáveres vivan
su muerte premeditada,
porque tienes al difunto
en tus dedos,
como si fuese el alimento
que le da la vida a tu ser.

"Reflejos sin rubor"
© Cambalache. chus alonso díaz-toledo.

A la sombra de Irati

2010-08-09T11:21:00.002+02:00

Me pregunto por la hoja
cuando llega hasta
el borde donde vive tu piel,
quisiera ver su sentimiento,
conocer ese momento
de haz, y de envés,
en el que tus dedos
la siguen por las fibras
que tejen sus formas.

Así la escuchas
con el tacto, yo lo sé,
así te habla cuando
lees en su silencio,
por eso me miras,
para ver si entiendo
que soy tu cómplice,
en esa función vegetal
que no tiene la necesidad
sonora de las palabras,
y entonces te aprendo,
porque no te supe saber,
y me comprendo siendo
una parte en los días
que frecuentan tus fechas.

Sé que eres el árbol
nacido de la verdad
que encierra la tierra,
sé que estás presente
en las sierras de la nieve,
y en las de la leña,
y te vuelves ilusión
para el norte
cuando sonríes
con la boca de la infancia,
y juegas a las alturas
en una laguna negra
que reina encima del mar.

Así es que eres la paz
para este improperio
que gasta mi nombre,
y la guerra divertida
que lucha contra
la insistencia de la soledad,
por eso te llevo
en un abrazo sin salidas
de emergencia,
porque todas mis urgencias
se encuentran en los sitio de ti.

Fragmento del poemario:"A la sombra de Irati (palabras para las hojas de un árbol)"
- versos: del 8998 al 9045 -
© Cambalache. chus alonso díaz-toledo. 2008.

Despoema

2010-07-29T17:27:00.004+02:00

He dejado para más tarde
todo lo que es de un sólo uso,
todo lo que no tiene
la cualidad de la fijación,
todo lo que pasa a no ser
al cabo de unos días,
o de unas horas, o de unos minutos.

He deambulado por la calma
de los átomos de Einstein,
y por el caos subatómico de Bohr,
creí poder tocar
la inmensidad de las estrellas,
y también pensé
en habitar en el imposible
interior positivista de un protón,
o dentro del negativismo
necesario del electrón
que predica, trece veces,
los verbos en martes.

No me atrajo nunca la charla
del neutrón, siempre correcto,
tan sin tomar partido,
tan sin mojarse, tan neutral,
tan condenadamente suizo.

Llegué a escuchar los cuatro
discursos de piedra y eón,
mientras en el futuro comenzaban
a granizar puntos de interrogación,
con curvas como respuesta.

Perdí el tiempo medio viajando
del sí al no, del blanco pasé al negro,
sin detenerme en el espectro
que sustentaba a ambos,
y del frío, llegué hasta el calor
carbonizante del que partió la vida.

Después de ser un desastroso
aprendiz de Ulises,
después de intentar comprender
el Todo, para volver a la Nada,
me di cuenta de que había
pasado la vida mirando
por encima de lo que ven mis ojos,
y los entorné lentamente.

Enfoqué la vista hacia las figuras
de las medias distancias,
las que no salen en la prensa escrita,
ni en ningún boletín radiofónico,
las que son, o están, sin hacer ruido,
amasando la realidad que se come,
y se traga, fuera de la dieta púrpura
del pan nuestro de cada día.

Allí, en las medias distancias,
en las palabras sin discurso,
en el tiempo sin calibre,
en las resumidas cuentas
de menos de tres ceros,
en todos estos sitios medios,
descubrí mi ignorancia,
mi estupida "macro-ignorancia"
que había desdeñado las gotas del rocío,
por querer ver el océano total.

El océano es incomprensible
en sus cifras, sólo podemos
entenderlo como tal,
como un sustantivo, como océano,
pero no podemos comprender
los litros de agua que contiene,
ni el número de especies que lo habitan,
ni siquiera fuimos capaces
de llegar al fondo, y yo seguía
sin mirar a la esencia de todo aquello:
una gota, solamente la gota.

Comencé a deterneme en momentos
en los que antes nunca me había parado,
no ya a pensar, sino a recibir,
a convivir con el entorno.

Entonces, y sólo ahí,
en ese momento,
fui capaz de cromprender
que había vuelto a caminar
fuera del sendero,
había vuelto a sacar
los pasos del camino,
y el camino,
con una intolerante distancia,
me señaló el lugar exacto
de lo que sería mi retirada,
una retirada sin punto de vuelta.
　
"Despoema"
© El País de los Tejados. chus alonso díaz-toledo

Secuelas

2010-06-26T20:44:00.002+02:00

El tiempo, esa abstracción
escrupulosamente exacta,
se había vuelto
una herencia mezquina,
los pensamientos,
huídos desde la inocencia,
se mezclaban dentro
del ser, y el estar,
como ejercicios efímeros
que intentaban
renombrar el lastre
de las siluetas pasadas,
y alguien se preguntó
si era cierto que poseía
los permisos que permiten,
y se sacrificó, una vez
por minuto, el sustento
necesario para la respiración.

Las incertidumbres tenían
los huesos conscientes,
eran amasijos de rutinas,
sin la herramienta precisa,
quebrándose como la voluntad,
junto a los últimos retazos
del aire de algunas palabras,
y pasó que las sensaciones,
o el olor de las tierras verdes,
desaparecieron, en silencio,
bajo la dictadura estéril
de las líneas de los horizontes,
y la banda sonora diaria tuvo
el rumor de una película muda,
y las noches fueron
condenadas a no olvidar, jamás,
la memoria que suele tener la piel.
　
"Secuelas"
© Pokit in a pocket. chus alonso díaz-toledo.

Licor de nubes

2010-06-18T16:19:00.003+02:00

Se derretirá la noche
con el calor del alba,
nos reconoceremos
entre el alboroto
de las sábanas,
sentiremos ese olor dulce
que tiene el sueño
cuando despierta en la piel,
y seremos los inmigrantes
de nuestros propios cuerpos,
y dejaremos para más tarde
las prisas de mañana,
mientras frecuentamos,
de nuevo,
el comienzo de todo
lo que llegó hasta aquí,
cuando la oscuridad
se prendía en los días de ayer.

La fertilidad de la tierra
será muda con las flores
que germinan el hastío,
y el viento quedará quieto
cuando seamos un rumor,
se decorarán nuestas manos
con el barro de las tormentas,
y diez estatuas de tacto
crecerán en las palmas,
diez motivos para la calma
que precede a toda revolución.

"Licor de nubes"
© Pokit in a pocket. chus alonso díaz-toledo.

Gata de noche

2010-06-15T12:55:00.002+02:00

En las noches,
cuando la Luna
es la soprano
de la ópera
que se ejecuta
con las luces del cielo,
una gata de noche,
hecha con las historias
que no quieren dormir,
sale a reinar
por el país de los tejados,
y me hace cosquillas
cuando, en silencio,
me comienza a caminar.

El mundo se hace
una alfombra
de edificios durmientes,
y en él, la Gata nocturna,
se asoma a la ventana
desde la que todo se ve,
y me mira y remira,
universal,
y con sus pasos escribe
pisadas sin letras,
que se leen
bajo el farol del silencio,
y mueve el hocico
para reclamar un beso,
y se lame
las patas a rayas,
y se tuerce la Luna,
en la altura,
para poderla mirar.

No tiene importancia
que, en el suelo,
nazcan las flores
del tedio sin remedio,
ni que se invente
una nueva vacuna
contra la felicidad,
porque en esas noches,
en mis noches
sin tiempo,
la Gata usa su cuerpo,
y me dicta
las palabras exactas
que caben en la mirada,
las que duermen
junto al viento
que sopla con vistas al mar.

"Gata de noche"
© El País de los Tejados. chus alonso díaz-toledo.

Secuencia y consecuencia

2010-06-04T02:03:00.002+02:00

Entendimos que el azar
era de palabras en uso,
asumimos esa ilegalidad nativa
que tienen las intenciones,
y detuvimos la vista
junto a un tren parado,
ejercicios concretos
a puerta cerrada.

Me pesan las huellas
de mis botas de arena,
su firma cada vez
es menos profunda,
intento que comprendan
la función de esos caminos
en los que se desgastaron,
es tan complicado
conocer la importancia
de los intentos fallidos,
pero ellas no escuchan,
tienen las costuras
deshilachadas por los kilómetros,
y la boca tan seca de pan.

Siempre me gustó sentarme
entre los papeles del suelo,
ahora sé que soy uno más,
simplemente nací
por la unificación casual
de la madera y la tinta,
y crecí con las historias
que nos fueron denegadas,
como crecen las utopías,
y aunque puede
que todo esto sea
una consecuencia de mi yo,
sigo recogiendo las piedras
que olvidaron los suelos,
ellas son las compañeras
de mis infatigables destinos,
por eso le robo los discursos
a las curvas de los ríos,
y los cuento como remolinos,
con el sabor exacto
que merodea los mundos de té.

"Secuencia y consecuencia"
© El País de los Tejados. chus alonso díaz-toledo.

Suerte y castigo

2010-05-25T01:50:00.001+02:00

Caminar junto
a la suerte desafortunada,
la que por algún siniestro
motivo implica el castigo
como recompensa,
inventarios de lo que tengo,
y tú, brotando desde la tierra
donde te pienso sin miedo.

Me reta la razón
que no entiende tu sabor,
yo la retuerzo,
y se convierte en un remolino
del que solamente caen gotas,
gotas con la memoria
de todas las noches pendientes,
son esferas donde la luna
se convierte en la cómplice
perfecta de las palabras azules,
y en los labios,
me dices
que nos dijimos siempre,
y en las manos,
suda el calor como tinta roja,
y la anatomía se busca
sin prejuicios,
como borrones
inquietos que se debaten
en el blanco del papel.

No dejo de comenzarte
como una tarea imposible,
en mi sed se encuentra
una tarde de tu costado,
y dejo parte de lo que no quise,
para convertime
en el hambre que se niega,
como el pan que no
se parte entre tus manos,
y sintonizo el suicidio
del mar dentro
de una caracola negra,
ella sabe que los gritos
son para las olas
embravecidas, por eso
se enrosca dentro
de su huracán de nácar,
y espera, sabiamente quieta,
como si fuese una estatua de sal.

"Suerte y castigo"
© El País de los Tejados-Cambalache. chus alonso díaz-toledo

Caminos ateos del cielo

2010-05-20T14:27:00.002+02:00

En el cielo,
el color gris
es una declaración seca
que parece dipuesta
a la perpetuidad.

En la luz
se igualan los matices,
todos,
hasta hacerla casi enmudecer.

Y el aire es frío, y pincha,
y duele como si llevase
diminutos cristales
que se clavan en mi rostro,
fragmentos que son
invisibles hasta llegar a él.

Supeditar la verdad
de cada uno,
a la comprensión
de los otros,
es igual que tenerte
que relatar a voz en grito,
desde el silencio,
y en mi silencio
no vive el tuyo,
porque eres
verdad ruidosa,
repleta con todo
lo que quiero,
y vacía de todo
lo que no serás.

Las normas de diciembre
hacen severa la calle,
el calor no existe
en las puertas
que se cierran
desde afuera,
y si existe,
yo no lo concibo,
es imposible asimilarlo,
entenderlo es tan difícil
desde este lado de la vida,
que vuelvo
a querer quererte
llena de sur sembrado,
y de mares cuesta abajo,
y de cal blanca
para que me acompañes
por los caminos atéos del cielo.

"Caminos ateos del cielo"
© El país de los tejados. chus alonso díaz-toledo.

Posos de té

2010-05-18T09:36:00.004+02:00

Se vuelve el viento
como si tuviese
algo que decir,
y sólo encuentro
aire en silencio,
aire de barrio
a fin de mes,
y en el espacio crecen
nombres repetidos,
y frases que se gastan
fuera de su ejercicio original,
y me dueles en las fábricas,
allí donde se trabaja
con el amor diseñado en serie,
allí donde se lapidan
los secretos confesos
que se negaron una vez a la piel.

Abro las entrañas del cielo,
ese que tenía la extaña
manía de usar bombín,
y está repleto de víctimas,
y me escuecen en la carne
como si fuesen parte
de mi propia carne,
pero no llego a reconocerme
en la sangre de los charcos,
y me ciega el reflejo
de todo lo que ya vi,
y me ensordecen
los ruidos de todo
lo que escuché alguna vez,
y presencio cómo
se asesinan las caricias
fuera de mis manos,
son las mismas
que rozaban otras noches,
y entonces el universo
deja de ser un cuento
para caminar sin zapatos,
y dos colorín colorados
se caen desde el suelo,
antes de aprender
a contarse de nuevo,
pero al revés.

No sé si es por pudor,
o si padezco ese rubor
de la clandestinidad oportuna,
no sé si es por
las lunas nuevas,
o por los gatos
que pensaban
con el acento de París,
pero en los tejados
comienzan a brotar
flores de plástico,
mientras dos gotas
en blanco se beben
con los mismos papeles de la sed.

"Posos de té"
(fragmento de: "A la una en la luna")
© El País de los Tejados. chus alonso díaz-toledo.

Buscando salida

2010-05-14T00:04:00.005+02:00

Tras la puerta se encontraba la muerte, era silenciosa, estaba a la espera de su momento para entrar en escena. Un engaño al mayor estafador de la región le había llevado a aquella sucia habitación, un nuevo motel en el que intentar salvar un nuevo jaque, cada vez más mate, en el brillo del paso del tiempo. Sobre la mesilla de noche depositó una "Smith & Weason", la única compañera que no le había traicionado en los últimos diez años. Con la vista recorría la habitación sin captar detalles, sus ojos se movían con los mismo movimientos mecánicos que mueve un tigre enjaulado, y las diminutas gotas de sudor tomaban, poco a poco, su lugar en la frente. Mientras la espera se imponía, tuvo un momento para recordar lo que se suponía que eran sus cosas, su gente, y se dio cuenta de lo solitaria que podía llegar a ser la soledad.

Encendió un cigarrillo, que mal apagó acto seguido, y con la sonrisa cínica de siempre, se incorporó de la cama, sacó, de una pequeña bolsa de viaje, otra bolsa, más pequeña aún, de la que extrajo un paquete cuidadosamente envuelto. En él guardaba una jeringuilla de cristal, en la que se podían ver las iniciales de su nombre, biseladas en letra gótica junto a la escala de medida. Aquel era uno más de los absurdos caprichos que habían poblado su días hasta la fecha. Una papelina de heroína, y unas ampollas de agua destilada, eran las compañeras de aquel cohete de cristal, con rumbo al edén que limitaba con su infierno íntimo, y la calma se disolvió destilando más calma por las venas del sueño.

Cuando despertó la noche ya había tomado el relevo al día, sus manos mesaron el cabello, como si también necesitasen desperezarse, y un trago de bourbon alertó al resto del cuerpo de lo que estaba por llegar. Fue al cuarto de baño para mojar su cara, el calor estaba cada vez más presente, y la ausencia de la más mínima brisa hacía que el bochorno quedase suspendido allá dónde uno quisiera ir. La ventana abierta no era remedio, la cerró, corriendo las cortinas también. No quería que nadie, desde afuera, pudiese ver lo que sucedía entre aquellas cuatro paredes. Repasó las formas del revólver, unas curvas, y aristas, que conocía a la perfección, pero que no dejaba de memorizar cuando sabía que la vida dependía de la voz de aquélla amiga, de cíclope mirada negra. Recibió la visita de la filosofía que habita las situaciones límite, y pensó que podría llegar a ser una de esas hojas secas que viajan montadas en el viento de otoño, aunque sabía desde hace tiempo que su estación de destino era el final de una vía muerta.

El sonido de los pasos, subiendo por la escalera, fue el exilio de aquellos pensamientos, la mano dejó de acariciar el acero finiquito, y se dispuso, en letal comunión, con las formas de las que ahora era lecho. Vio sombras a través de la rendija que separaba el suelo, del borde inferior de la puerta, eran dos manchas oscuras, situadas una a cada lado de aquella salida, que cada vez era más una entrada sin posibilidad de retorno.

Tres manzanas más allá, un niño jugaba a ladrones y policías, antes de irse a dormir..

"Buscando salida"
.© Pokit in a pocket-Cambalache. chus alonso díaz-toledo

Situación

2010-05-08T14:25:00.001+02:00

No aprendió a mirar
hacia otra parte,
daba igual cuál
fuese el paisaje,
o el libro,
o las fotografías,
no supo,
o no quiso mirar
hacia otra parte,
aunque la pantalla
fuese una película
con el guión
completo de otra mujer.

Se convirtió
en una pieza más
dentro de todo
aquel silencio,
compartía no sabía qué,
ni cómo,
pero se sentía
insuficiente,
y aunque seguía
teniendo las manos,
y notaba la quietud
bajo sus pies,
tuvo la certeza
de ser a medias,
por eso quiso hablar,
para escucharse,
pero sólo obtuvo
un cuento sin niños,
y el verbo confuso
de una vieja canción.
"Situación"
© El País de los Tejados. chus alonso díaz-toledo.

Vaso de jazz

2010-05-04T07:59:00.002+02:00

Si llego esta noche hasta ti,
será durante los brillos
cobrizos de un viejo saxo,
esos que se derriten en el borde
de un viejo vaso lleno de jazz.

En la calle enmudece el frío,
hace años que se perdió
la filosofía divergente,
las teorías, a cielo abierto,
nunca tendrán sitio
dentro de las cajas fuertes,
por eso traigo dos notas difusas
para tus oídos,
tienen vocaciones voladoras,
y también son dos silencios
entre los secretos
que le dan la vida a Bourbon Street.

En el cielo hay colores de años luz,
las estrellas se convierten
en premoniciones ciertas
que se posan en tu costado,
mientras, a tu lado,
un contrabajo tiembla
por los nervios que se desatan
en su primera cuerda vocal,
es la hora que no tiene tiempo,
y es el país que no tuvo lugar,
aquí donde dos gatos del barrio
cultivan las tejas con utopías,
y duermen panza arriba
para que no les despierte el sol.

Hagamos en esta noche
una república para los equilibristas,
seremos dos intentos enredados
en el alambre de los pentagramas,
esos que hablan con sonido azul,
y no conocen la prudencia
cuando saltan sin mirar si hay red.

Gasta esta noche conmigo,
derramaremos el secreto
de la lluvia en nuestras manos
como si no hubiese existido,
seremos de ella hasta
que Venus nos moje los labios,
y en un cuarto, la Luna,
nos desnudará la franqueza de la piel .
　
"Vaso de jazz"
© Cambalache. chus alonso díaz-toledo

Después

2010-04-26T11:27:00.002+02:00

Atrás quedó la dureza
de la puerta cerrada,
no hubo pudor alguno,
se impuso la dictadura
orgullosa del silencio,
y sobre la mesa cotidiana,
las últimas migas
de algún reproche fueron
arañazos de roca dura,
tuvieron el mismo tacto del adiós,
abismos para las manos vacías,
sentencia de una condena
sin juicio que confundía
la luz de la realidad,
y la soledad se hizo
casa prefabricada,
un recinto cerrado,
de huída imposible,
que nunca fue lo que pudo ser.

Ahora me pregunto
si tú te preguntaste,
ahora,
que se enlazan mar y tiempo,
me pregunto si valió la pena
tanto frío,
cuando aún no había
llegado a llegar el invierno,
y la respuesta es un hueco
sin aire para respirar,
un cuadrado sin esquinas,
ni líneas que le den geometría
al nombre del siguiente día,
por eso ya no hay versos
que vuelvan a contar el universo,
ni hay sal para dar sentido
a la necesidad cotidiana
de un pedazo de pan.
　
"Después"
© Cambalache-El País de los Tejados. chus alonso díaz-toledo.

Pretérito del oeste lunar

2010-04-20T21:44:00.001+02:00

Eres de cada momento,
así naces en mis manos,
perteneciente a ese
tiempo exacto, concreto,
no importa el nombre
que tengan las horas,
ni el lugar del año
que ocupen los meses,
porque te llevo en las huellas
de mis botas viajeras,
y en la firma de todos
los poemas que dejé,
a la espera, guardados
a la sombra de un cajón.

Podría erradicarte de mis días,
y suspenderte entre la alevosía
de toda esta antimateria,
podría reprocharte
por las copias a escala,
o por esconder las rayas
de tus calcetines bajo
unas medias de señora,
podría fingir que olvidé
cómo se hace para leer,
o denunciar que perdí
el bote de tinta para escribir
desde cualquier papel,
podría dejarte para más tarde,
ubicarte junto a los libros
perdidos de tanto uso,
pero la memoria está hecha
con los restos de la piel,
aunque sólo sea memoria,
aunque sólo sea una historia
sobre la tierra del oeste lunar.

"Pretérito del oeste lunar"
© Cambalache. chus alonso díaz-toledo.

Blues mudo de uva morena

2010-04-11T02:02:00.003+02:00

Pequeña, pero importante,
como la letra que escribe
la madera en el vino con tiempo,
y de color constante,
alquimia de la uva morena
para la copa de cristal,
delirante, como el aire de levante,
vas y vienes por los andenes,
desde la primera, a la última estación.

Beberte hasta la cordura sería
una solución, una vacuna
contra la guerra fría
que oculta en silencio la voz del sol,
beberte hasta ocupar la memoria
con el olor preciso de tu cuello,
llegar hasta el inicio de la escena
del último pecado original,
y dejar que la piel se desnude
antes de que se nos acabe el cielo,
antes de que llegue al suelo
la última nota de una pieza de jazz.

"Blues mudo de uva morena"
© Cambalache-El País de los Tejados. chus alonso díaz-toledo.

Monocotiledóneas y libretos

2010-03-08T21:30:00.001+01:00

Esconder la sencillez
tras las cortinas del teatro,
complicar los dos nudos
que nos atan a la nada,
sin ser más sencillo,
es menos ruidoso
que la simpleza de la realidad,
y sin embargo,
torcemos las cuerdas
hasta alcanzar el color morado,
y exprimimos el aire
en busca de respuestas,
y si las respuestas están
opuestas, frente a frente,
quietas, mirándose a hurtadillas
a través de un cristal,
alguna vez debieron
llamarse transparentes,
como el mes de abril
al que no supimos llamar.

Entonces, y en silencio,
las hojas del suelo se esconden
entre tantos y tantos otoños,
que podrían ser toda una vida,
o solamente otoños
de noches concretas
con vuelos a ras de piel,
noches blancas de luz
y de luna cenicienta,
noches sin prisas para la noche,
noches que saben exactas,
tanto como preciso es el sabor
que nombra de cerca a tu piel.
　
"Monocotiledóneas y libretos"
© El País de los Tejados. chus alonso díaz-toledo.

Motivos para los versos

2010-01-31T23:37:00.005+01:00

Me escocía tu ausencia
como si fueses alcohol
inyectado en las venas,
por eso te quiero a diario,
y que no termines aquí
como si fueses una medida,
o la fecha de mi caducidad.

No puedo usar mis metáforas
cuando te alejas,
no quieren verte maquillada
con la distancia en tu rostro,
por eso me ofrezco
con sonrisas de agua perenne,
y como el inquilino de tu alma
que te alborota la cama,
así seremos para no perdernos
entre los pliegues del tiempo,
para que siempre seas la vida
donde crecen mis palabras,
porque fuera de ti
sólo hay silencio indecente,
silencio de ruido asesino
que mata cuando te imita la voz.

Fragmento del poemario:
"A la sombra de Irati (palabras para las hojas de un árbol)"
- versos: del 8998 al 9030 -
© Cambalache. chus alonso díaz-toledo. 2008.

Ecos y versos

2010-01-07T20:09:00.002+01:00

El paisaje te llevó hasta
sus granos de arena,
allí donde el silencio
se queda quieto,
sin murmullo,
rotundamente callado,
inmerso en su propio yo,
y compruebas tus manos,
en ellas hay pequeños
pedazos de espejos rotos,
reflejos borrosos
sin señales de sal,
y buscas pasos
que se asemejen
a otras huellas del camino,
y los conviertes en algo,
mientras juegas con todo,
como si buscases
encontrarte en la nada,
como si no tuvieses
suficiente con las olas
que danzan el baile del mar.

Comprueba el pulso
que relata el viento,
busca en su ritmo,
en su latido profundo,
deja que la esquina
sea la que te cuente
los cuentos de luz naranja,
y que en tus labios
se muerda la sinceridad
que separó la distancia,
así conocerás el sabor
que olvidaste en un viejo bar,
junto a un montón de notas
tiradas sobre un pentagrama,
y a una foto agrietada,
y sin noticias de fecha,
vestida de blanco y negro,
dentro de un vaso de cristal.
　
"Ecos y versos"
© El País de los Tejados. chus alonso díaz-toledo

Necesidad terrenal

2009-12-23T09:22:00.004+01:00

Es mejor callar, para saber
comprender porqué la tierra,
con los pasos del tiempo,
se vuelve suelo de arena,
así pude entender
las promesas invisibles
que dejó el viento,
sobre sus granos inmóviles,
granos convertidos en lienzo
para el recuerdo,
y el recuerdo se adapta
a sus propias formas,
sobrevolando, convertido en sombra,
por el cuarzo diminuto de la piel.

Nombras un mundo azul,
y sin embargo,
eres la memoria humilde
del verbo de las rocas,
y el manto bordado
con el hilo de las grietas,
que regala sus entrañas
para la punzada vital de la raíz,
tú, que estás a los pies de la luna,
y que le sirves de cuna
a los charcos perdidos de abril,
eres la voz de los montes
que desigualan el horizonte,
y provocas el principio del camino,
y te escribes en la cara manchada
de un niño que huye de la soledad.

"Necesidad terrenal"
© El País de los Tejados. Cambalache. chus alonso díaz-toledo.

Recuerdos en la esquina

2009-12-10T12:33:00.001+01:00

No sé si es por la imagen
de los papeles
desahuciados de la mesa,
esos que se arrugan
día a día, en una esquina,
después de usar su voz
para que sean ecos
de pensamientos,
y que se quedan
pegados al tiempo,
apoderándose
por un instante de él,
de todo lo que lo envuelve,
y todo lo que contiene.

Porque esos papeles
arrugados tienen
una intimidatoria propiedad,
el aire, que recorre
sus pliegues,
resbala por las aristas
de la fibra vegetal,
y asfixia los pulmones
que respiran
del viento del olvido,
y el papel vuelve a gritar
su tinta de memoria,
y una dulce decadencia
se impone a cualquier artículo
de la ley de la gravedad.

Entonces el sur se vuelve
un pedazo de norte,
y el norte se quiebra
bajo las ramas secas
de un bosque infinitesimal,
y el este sigue alejado
de los planes del oeste,
y en el oeste no dejan
a los indios vivir en paz.
　
"Recuerdos en la esquina"
© Cambalache. El País de los Tejados. chus alonso díaz-toledo.

A la sombra de Irati

2009-12-02T14:07:00.001+01:00

Has vuelto a hacerte en mí,
después de tanto tiempo,
como se deshace la sal
que hace marinera al agua,
con la suavidad de la noche,
que se degrada en el alba
hasta donde los colores
comienzan a ser un día,
así volviste, sin ruidos,
como le llega el rocío
a la sed del amanecer.

Igual que le pasa al viento
cuando vuela sobre la jara,
y se enreda en sus formas,
y queda pegado a ellas,
a la fe del aroma
escrito en sus verdes hojas,
así me ocupas de ti,
como tiempo dentro del tiempo,
como calor que prende al calor,
así te dice mi boca
cuando te recobra en su aliento,
así brotas, tan necesaria,
para que tenga sonido mi voz.

Fragmento del poemario:"A la sombra de Irati "(palabras para las hojas de un árbol)
-versos: del 2932 al 2955 -
© Cambalache. chus alonso díaz-toledo. 2008.

Por hacer

2009-11-25T23:36:00.001+01:00

A lo lejos se intuye la noche,
se escuchan palabras
que llegan desde el horizonte,
apenas tienen cuerpo,
son golpes de voz imposibles,
discursos en blanco
que olvidaron sus huellas
en el pasado, constante,
de un viaje hacia
la tierra de la eternidad.

Noto el sabor que tuvo la piel,
alimento esa sensación
de las memorias caníbales,
mientras intento escapar
del implacable sonido
que se levanta como si fuese
una muralla descomunal,
y tú, con tus colgantes
de mercadillo en viernes,
sigues estando presente
entre los gritos de la multitud.

"Por hacer"
© El País de los Tejados. chus alonso díaz-toledo.

http://pokitochus.blogia.com

Teorías y prácticas

2009-11-16T02:06:00.003+01:00

Había aprendido que la tierra
tiene el alma atada al lugar,
y que no siempre retiene
la vida de las raíces
de los árboles que la pueblan,
también supo que hay un sur,
que está al norte del sur,
en el que la luz es ciega
cuando se apaga el tiempo,
y el agua se vuelve barro,
y el barro es destierro seco,
y el destierro forma una forma,
y la forma tiene la misma voz.

Aprendió que para casi todo
existe una primera vez,
y que el último momento
no tiene que ser el definitivo,
convivió con el placer
de la muerte en sus venas,
y con el dolor que la vida
le arañaba de los poros de la piel,
por eso quiso una caja de lata
para guardar el deseo,
y un egoísmo desmontable
para escapar del amor,
y dejó de leer a diario en el cielo,
y escribió un jeroglífico entero
con los rayos bastardos del sol.

"Teorías y prácticas"
© El País de los Tejados. chus alonso díaz-toledo.

http://pokitochus.blogia.com/

Dimensiones y moléculas

2009-11-01T22:27:00.003+01:00

I- ESPACIO
Cambia la textura de la luz,
ahora es más densa,
fíjate cómo se extiende
sobre cada objeto,
sobre cada forma existente,
el universo es permeable
a su discurso esclarecedor,
y aquí, bajo la inmensidad
del resultado del tiempo,
dos razones olvidadas
marcan la frontera del suelo.
　

II- TIEMPO
Como un pensamiento atado,
o una ventana sin horizonte,
así discurren las sombras
que susurran, sus formas,
contra las paredes
borradas en blanco,
mientras el viejo reloj azul
derrocha segundos de hielo,
y el miedo se pierde
entre los pasos de un tango,
que tuvo veinte años para volver.

III- MATERIA
Tenían en sus modos
esa imprecisión que marcan
los nervios concretos,
se habían especializado
en el lenguaje inaplicable,
eran maestros en el arte
del plan imposible,
ellos, dos dioses del adiós,
ahora frecuentaban
el silencio de dos holas,
que ahogaban sus saludos
desde algún lejano mar.

Habían coleccionado
las figurillas persas
de un libro parisino,
esas que caían
desde las hojas,
cuando las páginas
decidían estornudar
a la altura del invierno.

Ellos las recogían
del abandono del suelo,
y las colocaban sobre
una estantería que flotaba,
continuamente, entre los dos,
ese era el lugar que tenían
para colocabar los deseos,
allí los podían ver claramente,
y fantaseaban sobre ellos
como si fuesen recuerdos,
hechos ya hechos,
ilusiones de carne y hueso,
imposibles de cicatrizar.

"Dimensiones y moléculas"
© El País de los Tejados. chus alonso díaz-toledo.

Instantánea de un lugar

2009-10-21T00:43:00.001+02:00

Entre remolinos de aire
con gusto a viento,
y libros gastados
a la sombra de abril,
se encontraban los dos,
en silencio,
con las manos atentas
al atrevimiento del tacto,
y los pasos tan quietos,
como las calles vacías
que duermen sin sol.

En su piel diaria,
tenían los colores
de una mezquita morena,
su fortuna era la calma
que desprende el azahar,
y no necesitaron cortinas
para las ventanas,
ni sillones para los salones,
y dejaron que la noche
fuese una sorpresa llegada
desde cualquier lugar.

Eran dos apuestas ciegas
contra la ausencia,
dos teorías encontradas
en el mundo infinitesimal,
y supieron que el final
estaba presente,
y recordaron el principio
de su pasado,
y usaron aquel momento
para no olvidarlo jamás.
　
"Instantánea de un momento"
© El País de los Tejados. chus alonso díaz-toledo.

"Intentación"

2009-10-13T01:28:00.003+02:00

Quiso ser poeta,
y devolver la verdad
al dolor que duele,
por eso borró de sus letras
las metáforas,
y quemó las hojas
que pueblan
los suelos del otoño,
y abrió los mapas antiguos
de los lugares
en los que vivió su soledad.

Aprendió a rechazar el adorno
que falsifica la tristeza,
no quería llenar con plata
las noches de sus recuerdos,
porque la Luna no camina,
ni tiene memoria,
y en la noche hay noche,
mucha noche, noche
que huele a abandono,
y que se vuelve día
tras las cortinas de la verdad.

Intentó ser poeta,
y quiso que la muerte
tuviera el olor de la muerte,
y que las asusencias
volviesen a habitar los vacíos,
y cerró la boca
para evitar los besos,
y amenazó a sus manos
con las frases de los puños,
y se arañó con las caricias
que no volverían a acariciar.

Dejó sobre el papel
la palabra amor,
y el papel enmudeció,
y se agrietó al sentir su peso,
y describió la distancia
con la rotundidad de la lejanía
que no se llega a ver,
y tuvo miedo al decir temor,
y la sed empapó sus labios
cuando nombró la sal,
y se abrazó a la nada,
como se abraza el viento
a las horas del vendaval.

"Intentación"
© El País de los Tejados. chus alonso díaz-toledo.

Tarde, y otoño

2009-10-04T02:59:00.004+02:00

Como cada tarde, el otoño
se presenta en el aire,
trae el olor de la savia dormida,
pedazos de memoria que nacen
por los recovecos del aire,
y me desnuda el cielo
de cada una de sus tormentas,
y rechazo el barro primigenio
que niega la libertad,
mientras me moldeo
en las calles de barrio,
las que aún siguen sin asfaltar.

Como cada tarde, el otoño
me invita a sentarme
en su tiempo de huellas paralelas,
son vías muertas repletas
de siluetas que menguan
cuando desaparece la luna,
y el momento instantáneo
se detiene durante una vida,
y toma el tren puntual
en el que viaja su estación.

Busco en las letras que dicen
desde cualquier lugar,
desenredo los nudos del recuerdo,
cosecho las canciones
sembradas en surcos de vinilo,
y esparzo todas las notas
sobre la quietud de la mesa,
y el presente es un terremoto,
con el epicentro en el centro de ayer.

"Tarde, y otoño"
© El País de los Tejados. chus alonso díaz-toledo.

Amarillo papel

2009-09-28T23:57:00.003+02:00

Un viejo papel arrugado,
surcado por el tiempo,
casi gastado por los ojos,
de color amarillento lento,
con las esquinas perdidas,
sujeto a dedos que esperan,
manoseado como los juegos
donde se pierde el azar,
viajero de bolsillos vacíos
que son de paso incierto,
doblado en una cartera
a la que no le salen las cuentas,
o entre las páginas calladas
de un libro que quedó sin leer,
y que siguió viviendo a medias.

Un papel en el que cabe
la eternidad de todo el amor,
y la tijera impía del desamor,
cuadrilátero cuadriculado
donde se pelean los guantes
de Aristóteles, y los de Platón,
pensamiento, de hace tiempo,
para un árbol de puño y letra
que nació del romance diario
que tienen el agua, y el sol,
papel con tanto a sus espaldas,
y con mil frentes abiertos
con el sudor de sus batallas,
papel testigo del color del viento,
y también de la muerte de una flor.

"Amarillo papel"
© Pokit in a pocket. chus alonso díaz-toledo.

http://pokitochus.blogia.com/

Azul sin frío

2009-09-26T02:31:00.002+02:00

Con agua de hielo azul, y sin frío,
dos actos de sed se beben el rocío,
dos lenguas calladas, desnudas,
dos razones para las camas furtivas
que duermen tras el muro del qué verán.

¿Acaso no tuvo la sangre el valor
valiente para circular por la causa?

Coincidieron, en el mismo miedo,
y a la misma hora punta,
se arrinconaron como el polvo,
se mutilaron todas las frases
con los cuchillos del punto final,
tapiaron la voluntad de su oídos
con el silencio del barro seco,
borraron las huellas en el tacto
de cada uno de sus diez dedos,
y renegaron como la madrugada
reniega de la impaciencia del sol.

Los bosques quisieron comenzar
a abandonar los colores verdes,
los mares se quedaron a la deriva,
asesinados por la calma chica
que se evapora con la realidad,
el horizonte quedó a sus espaldas,
toda aquella dislexia circunstancial
llegó a tomar forma de ingeniería,
y se confundieron con las obras,
y se mancharon con los grises
del cemento que eleva la soledad.

"Azul sin frío"
© El País de los Tejados. chus alonso díaz-toledo.

La Paisita

2009-09-21T23:35:00.002+02:00

Ella, que es la vocación
de mis días despiertos,
y el comienzo de las noches
donde nacen los sueños,
no se ocupa en las metáforas
pretenciosas de ningún papel,
ni precisa de las estaciones,
para que la primavera
se detenga en sus dos manos,
o para que el otoño se derrame,
hoja a hoja, con letras en blanco
sobre la desnudez de sus pies.

Ella, que tiene mi patria
en el país de su piel,
y que derribó el miedo
de los muros,
y la hipocresía de las fronteras,
es el beso nocturno
que el cielo le dedica a la verdad,
en la inmensidad de sus ojos
están los paisajes
que quiere ver mi mundo,
y en sus labios, día a día,
el idioma que mi lengua
aprendió a hablar sin voz.

Ella, que tiene el vuelo
del viento cosido a sus faldas,
me regala la libertad
que se encierra en los abrazos,
siempre tiene una sonrisa
contra las penas de mi ayer,
y me enseña con figuras de aire,
sin saberlo, todo lo que mis libros
nunca aprendieron a saber saber.

"La Paisita"
© El País de los Tejados. chus alonso díaz-toledo.

Desiderátum

2009-09-11T12:38:00.001+02:00

"Seré una estatua de arena
con el desierto en el alma,
buscaré la diminuta quietud
de los granos sin agua,
besaré el cielo con la boca
de todos los horizontes,
y el silencio me acompañará
cuando se quiebre la voz,
y volverán a brotar estrellas
en los campos del firmamento"

Recogió los últimos papeles que había dejado sobre la mesa, cerró todos los cajones del viejo escritorio, un simple movimiento de llave bastó para clausurar la memoria de mucho tiempo. Cuando opinó que todo estaba como debía estar, y tras asegurarse de ello, echando un último vistazo al espacio que le rodeaba, se dirigió hacia el viejo tocadiscos. Con un especial cuidado, abrió la tapa de plástico que cubría el plato, se giró, y sacó, con la misma atención con la que se coge a un bebé, un vinilo negro, cirularmente bello, que colocó sobre la goma del giradiscos. Las notas del saxofón de Charlie Parker contaban el año 1951, aquel disco era el paraíso prometido para cualquier oído sin prejuicios, "Summit Meeting at Birland" empapaba el aire de la estancia, y él se dejaba mojar por aquella música, sentado en la silla del escritorio. Se levantó para prepararse un bourbon sin hielo, una pequeña cascada ámbar cayó dentro de un vaso ancho, y volvió con él a la silla que había abandonado hacía sólo un momento. Una vez sentado, y tras un gran sorbo del néctar de Kentucky, cerró los ojos, y dejó pasar el tiempo, como si el tiempo no pasase por aquel lugar. Parker seguía volando en el aire, y tras los cristales ajenos, la ciudad se reducía a las calles de siempre, desde las ventanas de siempre. Aquellas cuatro paredes eran el refugio perfecto, entre ellas habían nacido, y muerto, miles de historias, unas mejores que otras, allí habían convivido el amor y el desamor, la alegría y la pena, el pobre y el rico, el cielo y la tierra, y todos habían brotado, y crecido, dentro de ese cubo habitable con vistas a la inmensidad. Abrió los ojos cuando sonó la última nota de la última canción del disco, se levantó, y se dirigió hacia el tocadiscos, retiró la aguja de los surcos mudos del vinilo, y volvió a cubrir el giradiscos con cuidado. Se giró hacia el cento de la estancia, dio tres pasos para colocarse justamente ahí, en el centro, y de uno de los bolsillos del pantalón, sacó un puñado de aire, que dejó caer sobre sus pies. Cerró los ojos, y escuchó, notó el olor del Sáhara visitándole, y su silencio, sin miedo, acunando cualquier rastro del antiguo dolor.
El cuarto quedó vacío, los cajones cerrados, y unos granos de arena en el suelo, justamente en el centro de la habitación, recordaron, bailando al viento, la melodía de la última canción.
　
"Desiderátum"
© El País de los Tejados. chus alonso díaz-toledo.

Oyente del viento

2009-09-02T20:16:00.002+02:00

Comencé a entender
los secretos de la brisa,
en ella descubrí la clave
para convertirme
en oyente del viento,
y con el viento,
me desprendí de todo
lo que tuvo alguna vez
el rastro preciso de su olor.

Su transparente discurso,
arrancó el sabor
que surgía de los recuerdos,
en mi boca diaria,
y pude enmudecer
las letras que la revivían,
sin la fidelidad del tacto
de su existencia,
dejó de ser todos
los motivos para la lucha,
comenzó a tener
el peso concreto
que lastra la vida,
con piedras del norte,
y se acomodó
en los dos metros cuadrados
de las urgencias ajenas,
sin terraza, y orientada
hacia la prudencia donde
todos los besos saben igual.

Ahora no se derrama
en la vereda de las sombras,
desde un lugar lejano,
renunció a ser
el fruto nuevo del agua,
y de las caricias del sol,
ya no está a la puerta
de cada una de mis dudas,
ni entre los recovecos
de las noches sin luna,
ni en los reproches
que murieron en la tierra
donde vuelve a nacer la voz.
　
"Oyente del viento"
© El País de los Tejados. chus alonso díaz-toledo

Iniciación

2009-08-24T12:48:00.003+02:00

Momentos de estimaciones,
y en consecuencia,
de desestimaciones también,
con descartes hirientes
sobre la mesa,
en partidas caníbales,
con cartas escritas,
de apuestas siempre
dispuestas a matar
para no dejarse ganar,
y enmudecen los teléfonos,
y pensamos letras de olivetti,
y el humo no se dibuja
con un motivo en el aire,
para que vuelva a temblar
la superficie de la mar.

Ya, en la calle de la luz,
el calor es amarillo,
amarillo chillando
desde los rincones,
amarillo rebotando
en el suelo,
y golpeando sin pudor
su fuego invisible
contra la cara,
y el sabor es
el de la asfixia,
y en los almanaques
no se recuerda nada
de la personalidad de enero,
y en los relojes
el tiempo es redondo,
y necesita tomarse su tiempo,
y comienza a gritarnos
el silencio con sus palabras,
que son de lejos,
luego, más cerca,
aquel ruido seco,
y brotan yemas nuevas
en la prisión del miedo.

"Iniciación"
© El País de los Tejados. chus alonso díaz-toledo

3

2009-08-12T13:23:00.001+02:00

Hoy puedo detener el momento,
tengo la capacidad de poder
disfrutarlo hasta la extenuación,
sé que existe una utopía
en cada pliegue de sus ropas,
y un lugar, dudosamente exacto,
donde los segundos son de arte,
y los minutos, hechos a mano,
nos crecen por los poros de la piel.

Hoy tengo motivos de sobra
para quedarme en cada luz,
y para moverme en cada sombra,
hoy puedo ignorar todas las calles,
puedo declararme en huelga de celo,
y volver a jugar en su pelo,
mientras el silencio suena claro,
mezclado con las historias
que alborotan nuestros cuerpos.

"3"
© El País de los Tejados. chus alonso díaz-toledo.

Cienciopatología

2009-08-03T01:25:00.001+02:00

Este empeño en teorizar
sobre lo denso,
sobre lo que se siente
en la boca del estómago,
o sobre lo que nos oprime
en medio de la garganta,
esa manía autoprotectora
del entendimiento racional,
para huír de lo concreto,
de lo que requieren los poros,
de lo que nos exige el momento,
sin importar el pensamiento
de los que sólo saben pensar,
esos que no entienden del tacto,
ni ven el color, que tiene la luz,
cuando la mañana se ilumina
con tu desnudez temprana,
que aún duerme sus sueños.

Ellos creen que es necesario
explicar la vida, para vivirla,
piensan que no se puede morir,
si el corazón sigue latiendo,
desconocen el óbito en vida,
se niegan a reconocer
el miedo de su conocimiento,
y se aferran a la disciplina
que alguien les contó un día,
y se preocupan del bienestar
general de los demás,
y de los buenos modos,
y de tu prometedora seguridad,
y también de la seguridad
de mi prometedora ruina.

"Cienciopatología"
© El País de los Tejados. chus alonso díaz-toledo.

Otoño en el suelo

2009-07-27T00:57:00.003+02:00

Es un pedazo de suelo
que nunca se deja atrás,
igual que ese lugar pequeño
donde guardamos el otoño,
cuando el otoño quedó lejos,
y no queremos que sea olvido.

Tiene la locura del instante
que no tiene miedo,
y viene desde los recuerdos
de algún punto cardinal,
está en las hojas
que se escriben sin papeles,
y en las letras sinceras
que nos derrama el viento,
cuando el viento corre
a solas con la soledad.

Se esparce como la arena
de un golpe de desierto,
y también se esconde
entre la piel
que tiene memoria,
porque es un fragmento
de tiempo veraz,
un momento concreto
que despierta a un sueño,
es esa esquina del cielo
que nunca se quiso suicidar.

Ahora sé que caminé
las distancias de su vida,
y que me regaló las nubes
en su calma inquieta
de septiembre, y su final,
sé que la sed de cada uno
se reunía en el aliento del otro,
mientras aprendíamos
que el frío no era necesario
cuando se necesitan los abrazos,
y que en la calle no había motivos
para abandonar aquel cuarto
donde se encontraban
los encuentos que no se pueden citar.

"Otoño en el suelo"
© El País de los Tejados. chus alonso díaz-toledo.

Solsticio de un lugar

2009-07-23T13:49:00.003+02:00

Entonces fue cuando ocurrió,
y se alborotaron los árboles,
como si fuesen las danzas
de las llamas en el fuego,
y quise tenerte en la palabra,
y quebrar la superficie del silencio,
pero encontré la huella reseca
de un pedazo de retórica sin usar.

No sabes que se le olvidó la luz
a la mayoría de los días,
apenas quedó un instante, nada más,
y luego todo fue
para que fuese más tarde,
como las caricias distantes
de los amantes que no tienen remedio,
o como el mañana
que nunca llegará a ser hoy,
es por eso que tuvimos
que burlarnos del tiempo,
tal vez en él quede un hueco
para las almas que aman en vilo,
esas que se pasean descalzas
por el filo inseguro del corazón.

"Solsticio de un lugar"
© El País de los Tejados. chus alonso díaz-toledo.

Entre dos

2009-07-18T22:54:00.002+02:00

Tendremos la piel despierta
para cuando nos llegue la luna,
nuestros poros serán
un almacén para las ganas,
en nuestras manos estarán
los secretos del placer,
y no habrá tiempo
más allá de nuestros cuerpos,
ni nacerán universos
fuera de nuestras caderas,
y seremos las respiraciones
del gemido más sincero,
como lo es el aire,
cuando se convierte en viento.

"Entre dos"
© Pokit in a pocket. chus alonso díaz-toledo

http://pokitochus.blogia.com/

Memoria y aire

2009-07-14T02:27:00.005+02:00

No dejes que se te rompan
los recuerdos en el aire,
que no se pudran,
como la madera mojada
condenada a la sombra,
que no caigan en el suelo
donde se pisa el olvido,
no muestres tu espalda
a la historia de tu historia,
y qué no se rompan
los recuerdos
si están en el aire,
abre tus alas de sueños,
y que inicien el vuelo
sincero de los viajeros.

Vístete con la atención
que decora el silencio,
siente en tus manos
el espacio, que despacio,
vuelve a enredarse
en la vida de tus dedos,
y ponte de puntillas
sobre el temor,
y que salten las normas
hasta que no queden
vallas que lapiden el cielo,
ni tristes mordazas que callen,
cuando nos llueven
las nubes de los adentros.

"Memoria y aire"
© El País de los Tejados. chus alonso díaz-toledo.

Post mórtem in love

2009-07-08T10:02:00.004+02:00

Post mórtem

Caracolas bailando solas
con vestidos de colores negros,
olas que terminaron sus ondas
sin llegar a tumbarse
en la arena final,
ese es el mar que se marea
con la sinceridad de las ganas,
en las entrañas,
tapiz húmedo
de azules prohibidos,
agua estancada sin nada
que se pueda nadar en paz.

Brotarán las dudas
en los troncos nuevos,
lanzados al viento,
no importa el momento,
sé que es seguro,
y sé que llegarán,
y la primavera se amarrará
a la tierra yerma,
con raíces hechas de olvido,
desde el sabor de la sal.

in love

...y querrá olvidar
el peso presente del tiempo,
desandar los relojes grises
de paso inmóvil,
derrocar los segundos
que primero fueron seguridad,
y buscará el refugio
de las pieles atentas,
y añorará las palabras
que un día dejó sin escuchar...

"Post mórtem in love"
© El País de los Tejados. chus alonso díaz-toledo.

Neonato

2009-06-29T23:56:00.004+02:00

Si creyese en ese parto
gestado dentro del vientre
incoherente de tus días,
posiblemente se secarían
los charcos que nombran
el tiempo mojado de abril,
no habría espacios útiles,
ni dimensiones cercanas,
y se perdería la capacidad
de vivir en el lecho de la calma,
tras decir adiós por última vez.

La oscuridad es húmeda,
en ella crecen los hongos
tóxicos de las añoranzas,
en ella vuelvo a las penas
de mis ya maltratadas venas,
en ella discurro en silencio,
como si el mundo fuese
una tumba a ras de piel,
y te retomo con los cuentos
de los siete enanos muertos,
mientras Blancanieves me pide
que no vuelvan más a volver.

"Neonato"
© El País de los Tejados. chus alonso díaz-toledo.

Semántica para los deseos

2009-06-25T00:11:00.005+02:00

Quise que el mar fuese mi descanso,
sobre su lecho puse un firmamento,
como si fuese el techo de los sueños,
y me envolví en las sábanas de espuma
que revuelven noche y aire, con la sal.

Quise que no dejase de lloverme una nube,
no me importó que volase sobre agosto,
ni que fuese como la letra de un tango,
por las calles de las aceras de siempre,
sin intención de querer volver a sonar.

Quise que en mis gotas estuviese su sed,
y en mi sed su agua de río nuevo,
la que me mojaba arañándome la tierra,
o se convertía en un espejo de chopos
por el silencio fresco de la vereda.

Quise las horas de los encuentros furtivos,
y el sudor de las caderas que tiene la piel,
quise la fugacidad del amor de contrabando,
y las notas inacabadas para las sinfonías
partidas por las partituras de la soledad.

"Semántica para los deseos"
© El País de los Tejados. chus alonso díaz-toledo.

Pretensiones de ti

2009-06-14T23:45:00.003+02:00

Estás en ese trozo de noche
que le da razón a mis días,
y es que eres la pretensión
que se proclama
en los poros de mis horas,
la que espera, callada,
a las palabras de tu piel,
y me acaricias con los acentos
de las flores nuevas,
porque sabes como el tiempo
despierto que tiene aromas de café.

"Pretensiones de ti"
© El País de los Tejados. chus alonso díaz-toledo.

Cuestiones

2009-05-11T13:53:00.002+02:00

Para qué comer,
si en tu boca está
la razón necesaria
de mi hambre,
para qué respirar,
si el aire te alejó
hasta donde
yo no pude ir,
para qué caminar
hasta ningún lugar,
para qué pensar,
y reír, o llorar...

Para qué escribir,
si tus ojos miran
al olvido de las letras,
para qué los papeles
que lancé al vuelo,
y para qué ser,
si soy a duras penas,
fuera de los alrededores
que a diario te rodean a ti.

"Cuestiones"
© El País de los Tejados. chus alonso díaz-toledo.

Deserción

2009-04-30T23:01:00.004+02:00

Ponerle tiempo al hecho,
acotarlo con las alambradas
que laceran los restos
que quedaron de la piel,
sopesarte en el acto contiguo,
medirlo, valorar la posibilidad
de que sea cierto lo que crees,
y pensar en el inquieto miedo
que acompaña al placer,
y derrocar a ese miedo interior,
y prometerle a la culpa
que no volverá a suceder jamás,
y morir por volver a suceder.

No te creíste invencible
al comenzar este letargo,
y sin embargo, te aferras
a las circunstancias
como el olivo se ata
a la tierra que nació seca,
y quieres convencerte
de todo lo contrario,
aunque ahora
el otoño parezca
una estación sin tren,
o un destino sin llegada,
y en la madrugada
esperas a esa mala jugada
que comienza con el primer sol.

"Deserción"
© El País de los Tejados. chus alonso díaz-toledo.

Jornada

2009-04-24T13:37:00.000+02:00

Tú y yo, sin necesidad
de adornos brillantes,
ni de horarios escuetos,
simplemente tú y yo,
sin anillos amarillos
para casi nunca,
sin firmas que serán
grises siempre,
solos tú y yo,
sin sanciones de sellos tristes
a la sombra de un tribunal.

Nosotros, seres de otro tiempo,
en medio de este mundo
que no llega a rozarnos,
y también nosotros,
con todo el tiempo del mundo
rozándonos la piel,

Tú y yo, a la vez,
repetidos en lo irrepetible,
tú y yo, al ritmo
del fuego sin calma,
peleándole al frío,
sin paz en nuestras fronteras,
siempre tú y yo,
sin más motivo que el universo,
historias de agua, gotas de viento,
alegrías que se envuelven
con paños de seda, y de pena,
tú y yo, así, sin remedio,
tú y yo, como dos relojes de arena.

"Jornada"
© El País de los Tejados. chus alonso díaz-toledo.

Humedad reseca

2009-04-14T21:44:00.004+02:00

Si al menos se me secaran
completamente las palabras,
si pudiese dejar de escribirlas,
dejar de pensarlas,
dejar de intentarlas,
dejar de entenderlas,
y olvidar de dejarlas a las a la luz.

Si fuesen como el cuero viejo
que tiene grietas de tiempo,
o como el barbecho, de agosto,
se volarían con los primeros
vientos que llegasen con septiembre.

Pero las palabras me mojan
la boca sin quitarme la sed,
son espejismos húmedos
que se quiebran al paso del tacto,
y realidades resecas,
que me alimentan con la sal
de las heridas abiertas,
y no puedo callarlas,
ni puedo decírtelas,
simplemente no queda sitio
para que pueda salir el sol.

"Humedad reseca"
© El País de los Tejados. chus alonso díaz-toledo.

http://pokitochus.blogia.com/

Desintegración

2009-04-07T14:18:00.001+02:00

Presencio el caos que los átomos
representan desintegrándose en la pared,
siento cómo el viento del exterior llega
hasta el pulmón de los pensamientos,
puedo notar ese olor que vive la calle,
cuando la calle tiene huellas de noche,
y saboreo el escozor de las pequeñas
palabras que siempre quise volver a decir.

Me pregunto el porqué de todo este proceso,
intento que la razón tan sólo sea un color
al que no le asuste olvidarse de los límites,
qué no tenga pudor en ser calor más allá
de las líneas de un dibujo ya impuesto,
pero vuelven a crecer miles de órdenes
de-li-mi-ta-das por espacios blindados,
y recuerdo que en el principio del cosmos
fuimos una falsa implosión hacia la nada.

La paradoja exacta del tiempo no tiene
lugar en las costumbres de la habitación,
creo que sin ella sería posible morir,
en este preciso momento,
para renacer en la siesta de tus labios,
como lo hace el vino en la uva nueva,
y embriagarme una vez más de ti,
y padecer la resaca opaca
que queda tras la ausencia de tu nombre.

"Desintegración"
© El País de los Tejados. chus alonso díaz-toledo.

Dieciocho de enero

2009-03-30T14:25:00.001+02:00

Si te dijese que estás
en cada gramo del aire
que vivo, y respiro,
puede que me creas loco,
pero vives inmersa en él,
y aunque las bocanadas
que me alimentan
son de llegadas, y de ausencias,
se hacen tan necesarias
para el ejercicio del pulmón.

Porque tienes el aroma de la savia
que fluye por la madera nueva,
y la presencia inquieta del río
que vuelve con la primavera,
ese que se lleva la nieve,
para hacerla transparente,
hasta la orilla del mar,
y se acurruca en las curvas
que nacen en los atardeceres,
donde la tierra parece
un escondite perfecto
para el silencio leve de la calma.

Estás en las copas verdes
que barren las nubes del cielo,
y en todos los papeles en blanco
que se amontonan en mi mesa,
y en el primer café del día,
ese al que tu piel le pidió el color,
durante dieciocho noches de enero,
para memorizarlo por siempre
sobre la piel que te hace a ti.

Y es que eres cada uno de los pasos
necesarios en los que me muevo,
y también los próximos caminos
que me quedan por andar,
te busco en los destinos marcados
sobre todos los mapas conocidos,
porque ya no quedan kilómetros
que se cansen en mis botas,
ni soledades de rincones invencibles,
ni lugares imposibles
donde estés, y yo no quiera llegar.

"Dieciocho de enero"
© El País de los Tejados. chus alonso díaz-toledo.

Teatro de salón

2009-03-03T15:01:00.000+01:00

La vieja vela aún se mantiene
encendida sobre los recuerdos
de su propia memoria de cera,
me regala la cálida luz naranja
por la que sueles discurrir
como si fueras aceite eterno,
y también me deja cien palabras
que se arrugan en el fondo mudo
de los mundos de la papelera.

Por las paredes de la habitación
nacen teatros de sombras
que hablan en chino mandarín,
son formas casi incomprensibles,
bailan al ritmo del fuego vivo,
en ellas vuelvo a escucharte
como si fueses el silencio
que se habla por las afueras,
y dejo que mi mano tape
los recovecos de la noche
por los que te escapas descalza.

No sabría elegirte por defecto,
ni descartar tu magia epistolar,
pero fuiste tan cierta en cada día,
y tan presente en las esperas,
que ahora me pareces el sueño
que nunca llegué a dormir.

“Teatro de salón”
© El País de los Tejados. chus alonso díaz-toledo

Diferencias

2009-02-09T20:58:00.000+01:00

Se unieron para hacerse fuertes,
hablaron para poderse mandar,
buscaron carne para alimentarse,
dijeron nombres para diferenciarse,
y contruyeron techos para cobijarse,
y dioses para castigarse,
y tierras para nacionalizarlas,
y banderas para sacralizarlas,
y amenazas para cumplirlas,
y ejércitos para armarlos,
y obligaciones para todos los demás.

Se abrazaron para hacerse fuertes,
hablaron para poderse seducir,
buscaron la carne para aprenderse,
dijeron nombres para recordarse,
y construyeron techos para susurrarse,
y dioses para descreerlos,
y tierras para viajarlas,
y banderas para desteñirlas,
y amenazas para encarcelarlas,
y ejércitos para vencerlos,
y obligaciones voluntarias para ser dos.

"Diferencias"
© El País de los Tejados. chus alonso díaz-toledo.

Tejas, gatos, y cielo

2009-02-05T20:08:00.002+01:00

Desde las pisadas de los gatos,
hasta la severidad del suelo,
hay mil cielos que discurren,
silenciosamente,
bajo las noches
que no se duermen,
y en ellas juegan
los magos a ser dueños
de la pizarra eterna,
esa que se escribe
con tizas de sal en el firmamento.

"Tejas, gatos, y cielo"
© El País de los Tejados. chus alonso díaz-toledo.

Ser sin siendo

2009-01-29T03:49:00.002+01:00

Nos hicieron caminar
por la vida
sobre una línea recta,
la que nos dijeron
que era el tiempo
que tenemos,
para tener
que poder ser,
y nos pusieron
en este camino
con un futuro a cuestas,
pendiente de pago,
dentro de un presente,
pretérito, que caduca
perfectamente al instante.

Sólo somos pasado,
solamente fuimos
para poder hacer
acto de presencia,
y rentabilizar los sitios
de un porvenir falso
que no existió jamás.

"Ser sin siendo"
© El País de los Tejados. chus alonso díaz-toledo.

Flores secas

2009-01-22T13:35:00.000+01:00

Se removían en la verdad,
compartiendo cucharilla
con el café de la mañana,
y miraban a las hojas
de las dos flores secas
que crecieron dentro
de un tubo de cristal,
y se sonrieron
mientras recordaban,
y se acordaron
de los recuerdos no confesos,
y la velocidad pareció luz
invadiendo la paz del pecho.

Puede que se les caigan
las dudas del silencio
sobre la mesa de madera,
y que no quieran saber,
por una vez,
el idioma de las saetillas
de dos relojes separados
que hay para el día de hoy.

"Flores secas"
© El país de los tejados. chus alonso díaz-toledo.

Desde Madrid a La Habana

2009-01-19T07:03:00.002+01:00

Eras la mezcla perfecta,
a partes iguales,
entre mis necesidades
y mis miedos necesarios,
el vértigo del salto al suelo
sin la seguridad de una red,
y es que me naciste
desde el mismo
corazón de los sueños,
y me asomé,
para verte pasar,
por la sombra colonial
de los balcones de La Habana,
caminabas con el ritmo
de las tardes sin urgencia,
regalabas besos espirales,
como el blanco humo habano
de las calles de la revolución.

Corrí detrás de tus pasos,
para poderte llevar
hasta donde el horizonte
se hizo amante de la Luna,
y es que me circulaste
por las mil casualidades,
te convertiste en la pulsera
de mi cadena perpetua,
y tenerte, o no tenerte,
pasó a ser un algo secundario,
porque te inventaba
a mi modo cuando no estabas,
me ayudaban los recuerdos,
y el divino pecado capital
que predicaban tus caderas.

Nos dijeron desde los muros
que siempre seríamos victoria,
me dejaste creer
que no habría montañas
con abismos imposibles,
y me dibujaste, en una noche,
todas las sábanas del verano,
y fuimos tan libres en tu alcoba,
que la hicimos cárcel elegida,
y universo cóncavo,
habitado por una figura
hecha con las formas de los dos.

"Desde Madrid a La Habana"
© El país de los tejados. chus alonso díaz-toledo.

Probablemente

2009-01-16T05:57:00.004+01:00

Creo que si fuésemos
dos gotas
de la misma lluvia,
pero nacidas,
y caídas,
de nubes distintas,
probablemente tendríamos
un mar seguro
al final del vacío,
allí podríamos
juntarnos a solas,
y con las olas a favor,
aliarnos con el viento
que peina a la espuma,
para hacernos océanos
con golpes claros de agua,
y susurrros mojados de voz.

Si fuésemos las ramas
de un mismo árbol,
separadas por el tronco
que hace anillos de la vida,
el otoño sería un perfecto
ejercicio epistolar,
y en el suelo quedarían
unas cartas sin cartero,
allí, en la arena,
nos leeríamos las hojas
con los ojos del invierno,
y se quedaría grabada
la huella de un abrazo,
en el tiempo granulado
que se esparce por la tierra.

Y si fuésemos dos vidas
en vidas distintas,
si tuviésemos los días
en semanas diferentes,
y los años terminasen
siempre con el sonido
de doce campanas alejadas,
creo que entonces
nos quedaría el último tren
que sale hacia la muerte,
allí seríamos disidencias
sin billetes,
con destino a la Parca,
y dejaríamos una marca
en el comienzo
de los primeros segundos,
y llenaríamos
de latidos inacabables
la extensión de la eternidad.

"Probablemente"
© El país de los tejados. chus alonso díaz-toledo.

Cines de verano

2009-01-07T19:31:00.003+01:00

Él se acostumbró
a ponerse de puntillas
para poderla ver,
adoptó aquella postura
como algo natural,
aunque siempre
terminaban por dolerle
las puntas de los dedos,
de los sueños de los pies.

Dejó que su cuerpo
fuese más cierto
que la propia verdad,
en sus cálculos
no cabían los intereses
que se pueden cifrar,
no tenía balanza
para pesar pros, y contras,
simplemente creyó
que ella sería una vez real,
y puso sobre un papel
una hora escrita en rojo,
y crecieron cuentos de moho
en el lugar de las citas,
y se apagaron las farolas
de las calles en vela,
junto a un solitario, y viejo,
sombrero negro de jazz,
amante de los cines de verano.

"Cines de verano"
© El país de los tejados. chus alonso díaz-toledo.

Comienzo

2009-01-05T08:18:00.001+01:00

Empezaste a colonizarme
desde la invisibilidad del aire,
es cierto que para mí fuiste
como una ocurrencia etérea,
o una grieta de luz abierta
en la densa niebla de la razón.

Y comencé a imaginarte
de mil maneras irreales,
y también te pensé
bebiendo de una copa de vino,
mientras en el viento se recitaban
muchos de los versos prohibidos
por todos los dioses del pecado,
y de la leña del fuego nacían
las lenguas sedientas de los dos.

"Comienzo"
© El país de los tejados. chus alonso díaz-toledo.

Atardeciendo las tardes

2008-12-31T16:32:00.005+01:00

Si en la luz de la tarde
se encuentra una disculpa
para alentar al desaliento,
o si el tiempo se araña
con pensamientos afilados,
y se golpea el aire latido
en las afueras del pecho,
busca por los cuentos
que te escribí sobre la piel,
deja que sea un poco
más tarde que la tarde,
y haz la noche en mi cama,
y las mañanas de feria,
sobre un colchón de lunas
tendidas a la sombra del sol.

Quiero nacionalizarme
en la patria
de debajo de tus ropas,
ser ciudadano de tus formas,
arrancarte los suspiros
en tus siestas de verano,
y despertarte poro por poro,
aliento con aliento,
cuando se acurruque
el invierno por los rincones
de una habitación,
porque acariciar tus bordes
será la tarea festiva de mi boca,
y que el paladar de tu boca
busque el nombre de mi sabor,
y que esté en nuestras manos,
desde el principio del comienzo,
el tacto revuelto de los dos.

"Atardeciendo las tardes"
© El país de los tejados. chus alonso díaz-toledo.

Cachibaches

2008-12-27T10:18:00.001+01:00

Recojo todos los minutos
desnudos que me regala
la tranquilidad del silencio,
y los pongo al abrigo
del frío intolerable
que renombra a enero
por los callejones
donde no suele salir el sol.

Amontono esas fracciones
de tiempo sobre la música
que no llegué a escribirte,
reposan al lado del final
de los cuentos inconclusos,
esos que comenzamos
a contar con un inquietante:
colorín colorado...

Ya conoces la facilidad
que tengo para invadir
los alrededores
con trastos inútiles,
cachibaches desprovistos
de cualquier cercanía
a un proyecto cabal,
por eso tengo trombones
abollados que suenan
a bronce, y a latón,
y que si alguna vez deliran,
y dejan escapar una nota,
siempre es la de un suspenso,
sostenido en clave de dos.

"Cachibaches"
© El país de los tejados. chus alonso díaz-toledo.

http://pokitochus.blogia.com/

Azul

2008-12-23T12:21:00.004+01:00

Dejé al paso del tiempo
aquellas cosas
por las que no fue
preciso correr,
y ahora,
apenas a unos metros
del mismo lugar,
te encuentro a ti,
quieta,
observando
a la estrella polar
tartamudear en el cielo.

"Azul"
© El país de los tejados. chus alonso díaz-toledo.

Son, fueron, y son

2008-12-22T14:25:00.002+01:00

Son dos historias para olvidar,
pero les sucede que,
de vez en cuando,
no pueden negarse
a los recuerdos imprevistos,
y se quedan quietos
durante unos segundos,
y disimulan a los demás,
cuando notan que están
donde no tendrían que estar.

Fueron dos dudas seguras
que se hablaron con la piel,
dos certezas, algo confusas,
que se encontraban
en la tierra de las palabras,
junto a un pensamiento gemelo
que no acertaba a explicarse,
por eso ahora se debaten
entre una vida y dos muertes,
y se evitan a diario
por problemas de ansiedad.

Son dos respuestas
a las preguntas que suelen
habitar por los rincones,
dos soluciones posibles
que no se llegaron a plantear,
y conocen las añoranzas
que salen de cualquier esquina,
y los trenes que parten
desde una estación del otoño,
con llegada al andén dos,
de la estación del juicio final.

"Son, fueron, y son"
© El país de los tejados. chus alonso díaz-toledo.

Niño con cazamariposas

2008-12-20T10:58:00.001+01:00

Tiene un cazamariposas en una de sus manos, se llama como tantos otros niños que tienen cazamariposas, o tirachinas, o balones, o libros, y también como los niños que no tienen nada, porque, basicamente, su nombre es niño. Es moreno y rubio, alto y chaparro, gordo y delgado, es del norte y del sur, del este y el oeste, y tiene la afición de atrapar estrellas fugaces con su cazamariposas. El niño las caza al vuelo antes de que caigan al suelo, así evita que se rompan en mis pedazos de estrella, y que terminen decorando el huesudo dedo de una dama de la alta suciedad social. Hay noches que coge miles, otras noches consigue millones, pero también hay noches sin estrellas fugaces, por eso, cuando no encuentra ninguna, el niño piensa que en el cielo debe de ser domingo, y vuelve a casa con ganas de no madrugar.

"Niño con cazamariposas"
© Pokit in a pocket. chus alonso díaz-toledo.

Empezando el sur

2008-12-17T20:18:00.002+01:00

Creo que ya te dije
que tus manos eran un motivo
para los dedos de mis manos,
y que en tus pasos estaban
todas las razones de mis caminos
hacia tu verbo del sur,
porque es tu voz la que quiero
para mis cuentos diarios,
y que en tus mañanas
se me despierten los sueños
con los que, desde hace años,
cada noche te sueño,
y que el nuevo día sea
la confirmación de muchos más.

Tenerte sin prisas debe de ser
los más bonito del mundo,
porque siempre fuiste tan real,
hecha con la verdad de tus huesos,
con la sinceridad de tu piel,
con los centímetros que hacen
que seas infinita dentro de mí,
porque no hay accesorios inútiles
que te nublen las formas,
todo en ti es tan necesario
para que no dejes de ser tú,
para que sigas siendo tú,
para que estés cuando estás,
para seguir viviéndote en mí...

Quiero tu anillo descomunal
en la mesa de las noches,
junto a las canicas azules
con almas de remolinos naranjas,
quiero tus letras sobre la mesa,
mientras las mías las observan
para invitarlas a bailar,
quiero que no me quieras querer
si no te quiero,
y que me necesites tanto
como sé que yo te necesito a ti.

"Empezando el sur"
© Pokit in a pocket & El país de los tejados. chus alonso díaz-toledo.
Para leer más:
http://pokitochus.blogia.com

Tu desnudez

2008-12-16T14:05:00.001+01:00

Esperarte es inútil,
tanto como perseguirte,
y sin embargo,
sigo intentando leerte
como si fueras real,
como si en el final
de todos mis intentos
estuvieras tú,
vestida solamente
con tu desnudez.

"Tu desnudez"
© El país de los tejados. chus alonso díaz-toledo.

Ahora que...

2008-12-14T23:48:00.005+01:00

Ahora que te he escrito
por los meses de abril,
mientras el viento se cerraba
tras las puertas del otoño.

Ahora que no te encuentro
entre las piezas exactas
de mi puzzle de ti,
aunque el último vacío
esté lleno de tus formas.

Ahora que no hay sitio
libre para ningún lugar
pensado en clave de par,
me imagino la jornada
de tus manos muy cerca,
y se pintan los días festivos
en un almanaque,
con cuadros naranjas,
que vuelan gracias a las alas
de un elegante bombín,
mientras dos cuentos
se cuentan bajo una manta,
y en el mar se escuchan
simplemente los sonidos de la mar.

"Ahora que..."
© El país de los tejados. chus alonso díaz-toledo.

Fuera de aquí

2008-12-12T16:09:00.001+01:00

La filosofía del desorden
sobre la mesa,
la ropa vistiendo
los espacios vitales,
los montones de libros
amontonados,
y las sábanas
que escondían las fiestas.

Todo ha desaparecido
de su sitio,
desde que tu sitio
desapareció de aquí,
me queman los lugares
donde no estás,
y me tiemblan los pasos
que me llevan
donde pueda encontrarte.

A ti te prometí no escribirte
por las paredes,
a mí me juré no subir
por los tejados de tus noches,
inevitables promesas,
juramentos obligados
en mis derrotados dedos.

Porque sigues viviendo
con formas de letras,
y te me caes de las manos
como si fueran
cachitos de vida,
y se me llevan
con cada minuto que pasa,
sin que nos pase
nada más que nada,
y me disuelvo
en este silencio sin novedad,
que es tan aficionado a pensarte.

"Fuera de aquí"
© El país de los tejados. Cambalache. chus alonso díaz-toledo.

No creerán muertos

2008-12-10T21:25:00.002+01:00

Creerán que nos fuimos
como si fuésemos
palabras sin firma,
o discursos sin propia voz,
por eso nos pensarán
como dos tumbas
a cielo abierto,
y dejarán que la lluvia
llene de charcos las huellas
de nuestras propias huellas,
y harán flores de barro
para algún triste jarrón.

Se derramarán las copas
del otoño sobre la tierra,
se escribirán miles de hojas
sin nuestros nombres,
y cientos de días se llenarán
con el vacío de la ausencia,
y creerán que nos fuimos
como palabras sin letras,
como caminos sin rumbo,
o como el agua
que se filtra por la grieta.

Y nosotros,
hechos a golpe de tiempo,
nacidos de la resurrección
que se parió en el invierno,
seremos un motivo válido
para la primavera,
una causa enredada
en la cama por las piernas,
y una vuelta más, infinita,
en la esfera de madera
de un viejo reloj de pared.

"Nos creerán muertos"
© El país de los tejados. chus alonso díaz-toledo.

Perro apaleado

2008-12-08T14:15:00.003+01:00

Llevaba el olor que dejan las partidas perdidas pegado a sus ropas, filtrándose por los poros de la piel, hasta emborrachar un alma ennegrecida por una derrota que no dejaba de ganarle. Posponía para pasado mañana siempre su hoy, mientras entre las uñas de las manos se le quedaban pegados los trozos del ayer, ese al que se recurre cuando hay tormenta. Sus pensamientos dejaron de ser puros hacía ya muchos años, no quiso seguir la teoría general que dice; "dos más dos, son cuatro", y se reivindicó en las matemáticas de números moldeables a la altura de la cintura.
Pagó a más de un sicario para que le matase, pero siempre se encontraba con el mismo problema; su poco tino le llevaba a contratar a asesinos católicos, y practicantes, con lo que desechaban la idea cuando observaban en el hecho un posible suicidio encubierto, o el suceso caía en domingo, o fiestas de guardar. Intentó olvidarse de las pesadillas que le traía el día, esas a las que ahogaba en viejos vasos de segunda boca, cuando la madrugada se destilaba con los sabores a güisqui de relleno. Militó en las ideas contrarias, en la disconformidad más absoluta, y supo que no debía callarse a tiempo, cuando en el tiempo se le comenzaron a gastar las palabras que tenían eco. Tuvo una ilusión que le duró un día, y con ella, exiliado, vivió hasta donde la memoria le alcanzó para poder olvidar su patria.
Su imagen dura no era otra cosa que el resultado de una infancia tierna, a destiempo. Sus pasos torpes, sobre la exacta habilidad de la realidad, no le llevaron más allá de los barrios en los que se mezclan los olores de las comidas, con los sinsabores cotidianos a los que sabe el extrarradio que pasea hasta la cola del paro.
Se dio cuenta de la cuenta que le daba la vida, llena de números rojos escritos con su sangre, y de balances torcidos hacia el debe de haber, pero no ha habido. Miró a las estrellas, se despidió de ellas diciéndolas: "ahora mismo nos vemos". Recordó a sus seres queridos, y los lugares que le habían dado cobijo a lo largo de la vida. Por último, inventó de nuevo el recuerdo de ella, escuchó su voz, el sabor de su voz, el tacto de aquella piel prohibida que le rescató para perderse después. Una vez terminado el ritual de recuerdos, cerró los ojos, y dejando caer la cabeza levemente hacia atrás, se disparó un tiro en la sien, que como siempre, sólo impacto en la intención.